Toujours les mêmes indices : citer Cioran, Nietzsche, parfois La Rochefoucauld… On la voyait venir à des kilomètres. La vérité de l'être au front, au fond de l'utérus. Mais demandez-lui de se déshabiller, faites-lui écouter un madrigal de Monteverdi, observez la, alors. Comme cette musique la hérisse secrètement, parce qu'elle l'éclaire d'une lumière impitoyable. Les voix sur la peau, sans discours, sans masque, vont la terroriser. Comme elle préférerait l'opéra ! Please ! Please ! Et même quand elle crie son cri est terne, bloqué, enterré… La technique des petits doigts arrondis… Ce n'est pas une appelée, ce n'est pas une musicienne. Elle croit qu'on peut être en vie sans être avec la mort. Elle a une revanche à prendre.
