« Il faut dire aux hommes qu'ils sont dominés par leur domination. Le mythe viriliste les opprime eux aussi. Que l'idée de la supériorité du masculin sur le féminin ait opprimé la femme, c'est une évidence, mais que ce système soit également un système d'oppression de l'homme par l'homme est un sujet tabou. »
« Saloperie de fumier de merde ! Saloperie de fumier de merde ! », je gueule de toutes mes forces. Paco arrive sur ma gauche et l'autre sur ma droite, autour de la table de la cuisine en formica jaune. Je vois la grande pogne de Paco ouverte en ma direction, comme un steack hâché au milieu de sa sauce au poivre, je sens que ça va faire très mal mais je gueule encore plus fort pour l'exciter, et l'autre qui arrive pour m'attraper en tenaille. Il y a ma sœur et ma mère aussi, mais ma mère est en train de sortir de la cuisine et ma sœur qui gêne un peu l'autre dans sa progression vers moi, et je gueule encore plus fort, et je vois Paco, rouge comme une centrale atomique sur le point d'exploser ; plus j'ai la trouille plus je gueule fort et plus j'ai envie de l'exciter, ce connard, ce fumier de merde.
Ce con a fait de la boxe dans sa jeunesse, il sait donner des coups. Ma tête part vers la droite. Elle reste attachée quand-même. La douleur est si violente que je crois avaler ma mâchoire, le sang me tape dans la poitrine, je pleure, j'ai du mal à reprendre mon souffle, mais j'ai le réflexe de lui mettre un grand coup de genou dans les parties et je le vois qui devient tout blanc, avant de s'affaisser sur lui-même. Il me vomit sur les chaussures mais c'est l'autre à ce moment-là qui m'a saisi par les cheveux et plonge vers moi avec la bouche grande ouverte – je vois une carie au fond de sa bouche. Je lui donne un coup de coude dans le ventre et un autre sur le pif, instantanément il pisse le sang, et je dégage vite fait de la cuisine sans demander mon reste. Je n'entends rien, et j'ai très mal à la tête. Pourquoi je l'ai énervé comme ça ? Je ne me rappelle plus. Il s'est toujours pris pour le ministre de l'Intérieur, celui-là, sous prétexte qu'il avait fait la guerre d'Algérie. L'homme aux cinq cents femmes, ce fumier shooté à la vitamine C, porte une perruque. Un manque d'amour qui roule en Jaguar. C'est trop vrai pour être beau.
