Il n'avait pas d'enfer dans le feu de sa gorge
Je ne l’avais jamais encore écrit
Une immense bonté tombait du firmament
Je parlais, l'autre jour, de nombreuses et lourdes liasses de billets de 500 euros, mais c'est fou comme quelques billets de 50 peuvent soulager...
Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala
Non, sérieusement
Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds
Quand Camus ne fait rien, que fait-il ?
La certitude du galérien qu’il mourra enchaîné à sa rame, ressemble au sentiment du plus grand nombre, le plus souvent refoulé
L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle
Mylène Farmer ne peut pas tout, malgré son antiremplacisme
Les anges y volaient sans doute obscurément
Vous êtes le type à qui on ne peut rien cacher sérieusement et longtemps
Car on voyait passer dans la nuit, par moment
la longue glissade d’un homme qui ne trouve rien pour s’accrocher, rebondir
Quelque chose de bleu qui paraissait une aile
Je ressasse comme un débile la défense absolue que je lui fais d’être bête
C'était l'heure tranquille où les lions vont boire
