Conversation avec moi-même

« Mon Dieu ! Quand arrivera le beau mot “maintenant” ? »

Ce que j’ai écrit sur Gus Viseur il y a un mois, et que je viens de relire, est d’une affreuse lourdeur ! Je ne suis pas sûr d’en être capable, mais il faudrait que je biffe les trois quarts de ce que j’écris, par principe. Et ça me désespère, car je ne sais pas distinguer l’essentiel du superflu, le mal-écrit du bien-écrit. Couper dans un texte, gommer, je ne sais pas le faire. Je laisse, en espérant que le meilleur rattrapera le pire. Mais il y a surtout que, littéralement et littérairement, je ne distingue pas, je n’entends pas. Céline, dit-on, disait-il, écrivait 15 000 pages pour n’en retenir que 400 pages. Beaucoup de ceux qu’on entend à ce sujet expliquent la même chose ; c’est même une tarte à la crème pénible du sermon littéraire. Ce propos, je l’ai moi-même tenu, jadis, et je l’ai un peu mis en pratique, dans la musique. (« Senza pietà », disait Bruno Maderna, jetez, jetez !) La biffure, la disparition, l’enfouissement et l’amputation sont des valeurs cotées en bourse dans les cercles littéraires. Plutôt la réduction mammaire que les seins qui pendent. N’empêche. Je viens d’écouter les six petites pièces de l’opus 19 de Schoenberg, que j’adore, et cette écoute m’a enfoncé des tessons de bouteille dans le peu de conscience que j’ai : voilà ce qu’il faut faire ; évidemment, c’est facile à dire, facile à comprendre, mais j’en suis incapable. Il faudrait que j’entre au cloître. Là au moins, la décence et l’austérité me seraient imposées. Ce sont les murs de la cellule et peut-être la nourriture qui me dicteraient la forme et le nombre des phrases, et même leur grammaire. (Déjà 292 mots et rien n’est encore dit.) Est-on moins bavard si l’on trouve les mots propres, la forme exacte de la phrase et l’honnête syntaxe ? Pas sûr. En réalité, le problème se pose ainsi : quand on finit un texte, il nous semble bon (c’est même ce sentiment qui nous avertit qu’il est terminé… croit-on), mais cette impression, malheureusement, ou heureusement, ne dure que quelques heures, au mieux quelques jours. Et très vite le mirage se dissipe pour laisser place à une flaque d’eau sale à la surface de laquelle flottent des traînées d’huile de moteur usagée. Il faudrait se poster au bon endroit, à la bonne hauteur, pour juger de ce qu’on écrit, pour savoir qu’en faire, mais moi je ne l’ai jamais trouvé, ce moment juste qui permet la sentence équitable. Le bon endroit, comment s’y rendre, le bon moment, comment s’y tenir ? S’il suffisait de couper les longueurs et d’ôter quelques adverbes et quelques adjectifs, d’écrire en bon français, ce serait simple et tout le monde saurait le faire. Une femme qu’on aime, va-t-on lui retirer (en pensée) tous ses défauts, physiques ou moraux ? Peut-être que c’est ce qu’on fait, oui, mais non, ce n’est pas ce que je fais — au contraire. Les défauts ajoutent à l’érotique, dans mon petit monde. Je n’aime pas ceux qui ont peur de s’ennuyer. Je me suis souvent ennuyé au concert, et ces moments ont été les meilleurs, les plus productifs, les seuls, peut-être, qui ont accouché de quelque chose, avec le temps. Si la musique est une respiration constante entre tension et détente — de cela je suis convaincu —, est-ce que la littérature peut avoir le même mode d’être ? Il me semble que oui. Que serait Proust s’il n’existait pas dans la Recherche ces passages qu’on a envie de sauter, mais dont, les lisant tout de même, nous sommes infiniment reconnaissants à l’auteur de les avoir écrits, et laissés, car, sans eux, la ligne du récit en serait tout autre, et bien moins riche. Écrire, ce n’est pas seulement faire un récit. Ils veulent des histoires, ils veulent des personnages, ils veulent de la tension, du nerf et des images en surimpression, de la ligne droite et des angles aigus, de la géométrie et de l’efficacité. Du confort moderne, en somme, quelque chose qui laisse de côté le trouble du sens qui se cherche et se perd, qui s’éparpille, qui revient sur lui-même et parfois s’annule, du texte qui revient à sa qualité de brouillon, mais un brouillon qui n’est pas du même ordre que le brouillon originel. J’ai la nostalgie du brouillon, toujours, peut-être par une conscience aiguë de la décomposition à l’œuvre dans toute œuvre. Le bavardage qui croit légitime le passage linéaire et obligé de 1 à 2 se fonde sur la croyance de celui qui sait ce que signifie l’addition, le plus, alors que passer de 1 à 2 est toujours beaucoup plus complexe, si l’on prend en compte la vie même. Le 1 + 1 = 2 n’est valide que dans un monde reconstitué par la pensée, ou la parole affirmative, un monde débarrassé du complexe et de l’exception, de la contradiction, c’est-à-dire de la vie, laquelle avance en décomposant le vivant et en le recomposant plus loin, plus tard, sous une autre forme, à un autre étage de la spirale. Jamais dans le même fleuve…

J’ai fini par les avoir, mes 70 ans, mais sont-ce seulement les miens, et sont-ils réels ? Cela me paraît impossible, d’avoir accumulé tous ces mois (840 !), tous ces jours (25 570 !), toutes ces heures (613 700 !). Sur soixante-dix ans, on passe vingt-trois ans à dormir. J’ai donc eu un peu moins de quarante-sept années conscientes, ce qui me paraît déjà plus conforme à la réalité. Une mesure me semble mieux humaine, ou plus sensible, c’est le nombre des semaines (3640). Ma vie se découpe plus significativement en semaines qu’en années. Si je me dis à moi-même que j’ai soixante-dix ans, je ne me crois pas, et pourtant, les douleurs, les impasses, de plus en plus nombreuses, les lassitudes, les limites imposées à mes désirs, quels qu’ils soient, sont bien réelles. 

Keith Jarrett improvise, c’est son domaine, c’est là qu’il est grand. Il y a du déchet, dans ses improvisations, mais il y a tant de moments éblouissants, il y a même tellement de génie, chez lui, et souvent, qu’on lui pardonne tout. J’ai écouté une quinzaine de fois de suite Danny Boy tel qu’il le jouait en solo, au Japon, et c’est miraculeux. Je dis qu’il le jouait mais il faudrait écrire qu’il le créait, car le thème et sa structure semblent sous ses doigts sortir du néant pour la première fois, au Metropolitan Festival Hall de Tokyo, le 30 octobre 2002. La science et l’inspiration du pianiste sont stupéfiantes. D’un modeste air populaire irlandais, il fait un chef-d’œuvre d’une richesse étonnante, mélange unique de simplicité et de sophistication harmonique, d’une sensibilité parfaite, sans une note de trop, sans défaut : cinq minutes de grâce. Nulle part Jarrett n’est plus grand que dans ces miniatures ciselées avec une précision et une économie de moyens confondantes. Aucun bavardage, ici, aucune faute de goût, nous sommes en apnée, en l’écoutant, alors qu’il respire largement, avec une sérénité qui nous comble. Chaque courbure mélodique est somptueusement habillée, tournée dans la soie, chaque modulation, à la fois étrange et naturelle, nous éblouit par son élégance, la matière du son est bois précieux, dosée avec une sûreté lucide et pourtant rêveuse, le poids et la densité des harmonies, le choix des renversements, leur richesse, tout est parfait. Pour arriver à cette perfection, il lui aura fallu des heures et des heures d’improvisations risquées, improvisations dont le fond et le but sont souvent en retrait, soustraits paradoxalement à l’immédiat, même si elles se donnent pour elles-mêmes dans un présent partagé avec l’auditeur. On pourrait faire le parallèle, dans une vie d’homme, entre les années de sommeil et l’improvisation au long cours, les années diurnes étant du côté de la composition, ou de l’improvisation menée à une forme de parachèvement conscient, sinon à son terme. Sans le sommeil, rien de tout cela n’est possible, le sens n’a de sens véritable que contre lui-même. Ceux qui veulent toujours comprendre et qui se précipitent immédiatement sur le sens et le fond sont aussi ennuyeux que ceux qui ne veulent jamais s’ennuyer, qui exigent qu’on les tienne par la main et qu’on les guide, au son de nos histoires.

« C’est comme faire le plus beau rêve et le plus terrible cauchemar en même temps », dit Donna Hayward, dans Twin Peaks, de David Lynch. Au tournant des années 80 et 90, quand j’allais retrouver Céline dans le petit studio de la rue Saint-Louis-en-l’Île que j’avais habité brièvement en 1985, et qu’elle habitait à son tour, maintenant que nous étions séparés, elle était presque toujours entourée de ses amies de l’école des Arts Appliqués, des jeunes filles d’une vingtaine d’années que j’aimais beaucoup. Je peine à me les rappeler toutes, qui, dans mon souvenir, étaient toujours très gaies, et inventives, et singulières, mais je me souviens de Françoise, la Grande-Françoise, ou Mademoiselle-Françoise, comme ses camarades l’appelaient, qui avaient les cheveux longs et le visage très allongé et faussement naïf d’une madone du XVIe siècle, et qui me regardait toujours avec un sourire indéchiffrable. Cette jeune femme pleine d’esprit à la voix moqueuse qui semblait ne pas lui appartenir tout à fait me fascinait. Tout en me faisant sentir que je ne pourrai jamais appartenir à leur bande, son regard sur moi était curieux et bienveillant, son ironie ne mordait pas, elle avançait comme une passerelle qu’elle jetait entre nous dans l’incertain de deux mondes qui se croisent et se reniflent. Elle ne me comprenait pas plus que je ne la comprenais, mais c’était davantage un atout qu’un préjudice. Ces jeunes femmes avaient alors en commun d’être passionnées par Twin Peaks, et je les écoutais se raconter avec une gourmandise que je ne saisissais pas bien les divers épisodes et péripéties du feuilleton, gourmandise que je trouve aujourd’hui très séduisante. C’était leur domaine, dans lequel il n’était pas question de pénétrer, du moins pour moi qui avais quinze ans de plus qu’elles. Ce qui me frappait surtout était leur étrange science des personnages, dont elles ne cessaient de décortiquer les mille facettes, comme si leur propre vie en dépendait, ou, du moins, comme si ces arrangements psychologiques devaient ajouter quelque sens à leurs destinées de femmes entrant dans l’existence. Il y avait là une compétence vitale qui me dépassait. Quinze ans, ce n’est pas beaucoup, mais ça peut suffire à délimiter précisément des territoires sensibles, espaces qui ne vont s’ouvrir que bien des années plus tard, lorsque l’amnésie aura passé sur les vies comme un grand râteau égaliseur.

Sans le chauffage, on serait à cinq degrés dans la maison, fait dire Renaud Camus à Pierre dans son journal du 10 janvier dernier. Sans chauffage, puisque je ne chauffe qu’une seule pièce, celle où se trouve le piano, j’ai en ce moment 8° dans la chambre, par exemple, et j’ignore combien il fait dans la cuisine et la salle de bains qui se trouvent au nord. Je ne peux pas adhérer au Parti des Inchauffés que j’ai moi-même voulu fonder il y a quelques jours. (C’est souvent le cas des partis politiques, dont les fondateurs devraient être exclus en priorité. Ils en ont l’idée mais ils l’incarnent rarement. Je ne dis pas ça pour me faire plaindre, même si je m’en plains parfois, et même en souffre, certains jours. Je dis cela parce que la question du confort est pour moi un thème important, et qu’il vient me tourmenter dans beaucoup d’aspects de la vie concrète, et même intellectuelle. Le confort est l’ennemi de l’homme, mais c’est un ennemi extrêmement sympathique et séduisant.) En revanche, je peux adhérer au Club des 14°, puisque c’est à peu près la température de mon salon. Comme il y a maintenant neuf ans que je me trouve dans l’impossibilité de chauffer vraiment la maison, je commence à avoir l’habitude de ce désagrément, qui n’est pas sans profit. Ma mère me disait souvent son obsession du confort, dans son grand âge, et son goût du « pratique », ce qui engendrait quelques querelles entre nous (il est facile de mépriser cela, quand on a toujours vécu dans un milieu douillet). Avoir une maison confortable est un but je comprends mieux aujourd’hui. Je me souviens du moment où j’ai quitté la maison de Planay pour me réinstaller à Paris, après la longue parenthèse bourguignonne. J’en avais plus qu’assez, des fuites, du froid et de la rudesse des longs hivers, et un appartement parisien bien chauffé et parfaitement étanche m’était apparu durant quelques mois comme le comble du bonheur sur Terre. Se ramollir est agréable. La douceur, le pratique, la commodité, sont des jouissances indiscutables, mais elles ont un prix élevé qui ne se manifeste qu’après de nombreuses années de fréquentation. Une fonction dont on ne se sert pas s’atrophie, c’est une loi impitoyable dont nous avons sous les yeux d’innombrables exemples aujourd’hui, dans le domaine de la santé, de l’intelligence, de la mémoire, de l’attention, de l’urbanité, de la langue. L’homme est fait pour avoir froid l’hiver et chaud l’été, pour se trouver régulièrement dans des situations malaisées et « stressantes » comme on aime dire de nos jours. C’est cela qui le maintient en vie, qui fortifie son corps et son esprit, mais à la condition que ces états de tension soient ponctuels et brefs. Avoir faim, avoir froid, avoir soif, avoir trop chaud, avoir peur, éprouver un deuil, une douleur, c’est normal, et même sain, à condition que ce ne soit pas toujours le cas, qu’on ne s’installe pas dans un stress chronique de bas grade. Tant qu’il y a des symptômes, il y a de la vie. On ne se passe pas aisément de signes, et leur absence n’est pas toujours synonyme de santé. Le corps a depuis toujours été façonné pour endurer des écarts avec son point d’équilibre et des agressions brèves et violentes, des manques, mais il s’épuise si l’exceptionnel devient la norme. Le confort n’a de sens que contre lui-même. Les rêves et les cauchemars sont tissés de la même étoffe, et sont parfois indiscernables, comme la beauté et la laideur autour de nous, mélangés comme les voyelles et les consonnes dans la langue, comme les modes mineur et majeur chez Schubert, comme le plein et le vide dans la chair, comme l’absence et la présence dans nos vies, comme la haine et l’amour dans le désir, la violence et la douceur. Pas de chaleur réelle sans le froid qui pousse le corps à produire de l’énergie, à brûler ses réserves. Quand je veux me réchauffer, je n’empile pas les couches les unes sur les autres, ce qui ne fait que retenir la chaleur corporelle sans en produire, mais je fais un effort physique ou je prends une douche froide. « Il est obsédé par la chaudière. Il lui tient compagnie pendant des heures et lui consacre toute son attention, tous ses soins, beaucoup de son ingéniosité et probablement pas mal de son argent. » C’est Camus qui parle de son compagnon, et ce tableau m’enchante, parce que j’ai connu exactement cet état d’esprit, quand la chaudière à bois et fuel de ma maison bourguignonne était le véritable cœur du logis et que je lui consacrais beaucoup de soin et de temps. Il faut dire qu’en ce pays les températures hivernales étaient rudes, bien plus même que dans ma Haute-Savoie natale. Les moins-vingt degrés en hiver n’étaient pas rares. À propos d’épreuve et d’inconfort, j’ai toujours pensé qu’une sonate de Beethoven, par exemple, ou une fugue de Bach, difficiles à entendre par nature, donnaient à l’esprit une morale (la morale qui est le contraire de la moraline) et une droiture absolument contraire à ce que promet la pop-music, qui, elle, flatte le corps et l’esprit sans rien leur demander en retour. Le cinéma a été populaire tout de suite, et c’est la raison pour laquelle il a beaucoup de mal à se constituer en art. Il n’a sans doute pas rencontré suffisamment d’obstacles, il n’a pas été assez humilié. Les salles de cinéma sont des lieux où l’on se sent bien, du moins était-ce le cas dans les années où je les fréquentais volontiers. Il arrivait même qu’on s’y rende sans que le film projeté y soit pour quelque chose. On peut laisser un enfant indéfiniment devant des images, il ne s’échappera pas. Il est difficile d’imaginer le laisser seul en présence du dernier quatuor de Beethoven. 

Entre 1986 et 1990, je me rendais très fréquemment rue des Blancs-Manteaux, à Paris, et j’en profitais toujours pour faire un léger détour par la rue Vieille-du-Temple où se trouvait une librairie que j’aimais beaucoup, et qui portait le nom de « Biffures ». Je n’ai pas retenu la leçon. Se priver de mots est plus efficace et plus élégant que les multiplier comme des pains mal cuits, mais cela demande une assurance et sans doute une clarté d’esprit que je ne possède pas. 

Le texte que je suis en train d’écrire me semblera bientôt tout aussi lourd et indigeste que celui dont je parle plus haut. J’ai beau le savoir, je continue à chercher la sortie, le haut, la présence, une qualité que je serais incapable de définir si l’on me posait la question. Le temps et l’effroi me poussent en avant et je ne sais pas leur résister. Je vais encore une fois me ridiculiser. On n’en prend jamais l’habitude, contrairement à ce qu’on affirme par bravade. Je suis ridicule depuis que j’ai sept ans, l’âge de raison. J’ai souvent tenté d’échapper à cette condition, mais plus je veux l’éviter plus j’y suis soumis. Alors je fais semblant de le revendiquer, d’en faire un style, de composer avec lui, de m’appuyer sur lui pour le transformer en autre chose. Peine perdue, il est plus fort que moi, il a plus de répondant, et une patience sans limite. Est-ce parce que je suis souvent très lourd que je sens tellement la lourdeur chez les autres, que très facilement elle m’étouffe ? Sans doute ne sait-on pas reconnaître les défauts dont on n’est pas affublé soi-même, et ce doit être la même chose pour les qualités. Je pense que mes défauts littéraires viennent principalement de ce que je n’ai pas eu de professeurs — qui ne me laissent pas le choix, qui m’obligent à raturer, à laisser. Les maîtres qu’on se donne, en ce domaine, ceux qu’on trouve dans les livres, sont trop loin de nous, il est facile de ne pas les écouter, ils ne nous taperont jamais sur les doigts, eux, ils ont autre chose à faire que nous humilier. 

J’ai un esprit de contradiction assez développé, et depuis toujours. On m’appelait Monsieur Non, quand j’étais enfant. Les beautés du Oui me sont apparues beaucoup plus tard, et presque comme une conséquence naturelle de l’impérieuse nécessité du Non. J’ai dû me former à cette nouvelle école, l’étudier afin de me laisser convaincre petit à petit de ses avantages et de ses charmes, et surtout, j’ai fini par comprendre que le oui n’était pas toujours le contraire du non, qu’il n’était pas toujours indigne, ou vulgaire. (La découverte de la bathmologie, au début des années 2000, m’a beaucoup aidé à accepter les pseudo-contradictions et la dialectique inhérentes à l’abandon de la croyance en l’absolu du sens.) Il peut même être sexy, à l’occasion. Si j’étais mort à vingt ans, comme j’en ai eu le désir, je serais resté bloqué au pays du Non. Rien que pour cette raison, vieillir est une chance : on a le temps de changer, d’abandonner ses certitudes (et c’est long, ça prend du temps !), au moins quelques unes d’entre elles, sans remords, sans s’agripper bêtement à cette idée stupide qu’il faut toujours être fidèle à soi-même. Non, l’infidélité a beaucoup de mérites, ayons l’honnêteté de le reconnaître. Je me dis aujourd’hui que si j’avais fait le trajet inverse, si j’étais passé du Oui au Non, je serais encore plus bête que je ne le suis, mais enfin, il est difficile d’avoir une vue panoptique de la chose, puisqu’on ne se trouve qu’à un seul endroit à la fois. Pourtant, la littérature, c’est l’une de ses grandes qualités, permet de défier le temps et le regard, d’occuper plusieurs places simultanément en fonction de son désir et de son imagination, et de l’épaisseur des phrases. Dire oui et non simultanément, faire parler plusieurs personnes à la fois, montrer plusieurs figures d’un même visage, comme c’est le cas dans la musique, inventer une écriture polyphonique, il reste beaucoup de choses possibles et désirables, dans le Oui d’une vie, même fatiguée, même exténuée, et j’ai encore suffisamment de force pour me contredire un peu moi-même, même si on lance des sondes sans savoir s’il se trouvera quelqu’un pour entendre autre chose qu’un message désespéré. Laissons certaines images parler toutes seules. Ne nous pressons pas de les légender, d’en donner des équivalents verbaux ; peut-être est-ce là une des voies qui ne sont pas exploitées comme elles le méritent. J’entends beaucoup de gens parler trop, trop vite, trop fort, ne pas laisser le temps à leur parole d’arriver au point où ils se trouvent réellement. L’écriture permet au moins d’amplifier le temps dans lequel la voix se déploie. Le lieu commun d’aujourd’hui est que l’image a gagné, qu’elle a écrasé la parole et l’écrit, mais ce que je constate est que personne ne prend le temps de vraiment regarder les images que les autres nous offrent avec beaucoup d’insistance ou d’inconscience. La forme d’une phrase est aussi une image. « Légère lassitude », mais pourtant grand étonnement, devant la forme de ces images, qui semblent jetées là au hasard, sans que leurs auteurs soient conscients de ce qu’elles montrent…

L’Iran donne lieu à une poussée de fièvre commune. À nouveau, on nous explique que si l’on est capable de ne pas s’émouvoir du drame en cours on n’a rien à faire sur Terre, que ne pas en parler toute la journée, ne pas donner son avis sur la situation, ne pas exposer publiquement sa propre évaluation (ou analyse, comme ils aiment dire) des événements revient à s’allier au Mal, à le justifier, et que cela nous sera compté un jour ou l’autre, comme je l’ai lu très explicitement sur un réseau social, que nous n’échapperons pas au jugement du futur, des enfants et des nouveaux venus, donc à la fureur des justes, à la condamnation de ceux qui savent, de ceux qui tranchent, de ceux qui prennent position avec le sentiment du devoir accompli. J’écris « s’émouvoir », mais je veux dire « s’émouvoir en actes », ou du moins en paroles, car ce n’est pas l’émotion, qui compte, ou qui sauve, c’est la manière dont elle est exprimée, c’est le tempo auquel ceux qui expriment leur émotion le font, qui est important — le tempo et l’intensité, le lyrisme. Le dicible (par obligation morale) est la prison dorée de ceux qui entretiennent avec l’indicible une relation adultère : ils n’en font état que pour mieux s’en séparer, ne la montrent que pour mieux la cacher. La proclamation publique de vertu valant désormais vertu, il était prévisible qu’on s’en contente et que la première remplace avantageusement la seconde. Toutes ces vagues successives se recouvrent vite les unes les autres, et viennent s’échouer sur les immenses plages de l’indifférenciation, à une fréquence de plus en plus grande. Iran, Palestine, Israël, Vénézuela, Yemen, Syrie, Afghanistan, Groenland, Irak, Ukraine, Bosnie, Russie, ce sont des noms de pays bien réels, certes, et de tragédies ô combien douloureuses pour ceux qui en sont les sujets, mais ce sont avant tout des pôles d’identification pratiques, des vocables interchangeables qui s’acquittent efficacement de leur vocation déclarative, chacun d’entre eux accueillant le désir d’indignation, de compassion et de reconnaissance du Citoyen mondial, lui donnant un lieu, une coloration et une raison sociale. À peine sont-elles énoncées, qu’on entend déjà s’annoncer les suivantes, et la succession inlassable et de plus en plus précipitée de toutes ces causes-et-raisons dont on connaît à l’avance la saveur nous tient en un grand étonnement : on les regarde avec admiration et terreur, tous ces fervents, tous ces radoteurs éternels qui se coiffent du matin au soir avec le grand peigne de l’Actualité. Croient-ils à ce qu’ils affirment si haut. C’est impossible. Le quart de leur foi vitupérante suffirait à les anéantir pour de bon, s’ils la mettaient en pratique dans leur cercle privé, mais là-dessus, il faut se taire. Ce serait indécent ou grossier, d’exiger d’eux que leur religion ait des conséquences dans leur vie réelle. Il faut se mouvoir avec eux exclusivement dans les hautes sphères de la Morale ou du Droit, de l’Idée, ce n’est qu’à cette altitude qu’on peut les rencontrer et les faire parler, il faut s’en tenir exclusivement aux déclarations générales, à l’extrême de la distance et de l’Humanité dans ce qu’elle a de plus abstrait. Le lointain avant le proche, toujours, la parole avant les actes, le fond avant la forme, le Grand Récit avant les attentions particulières, le Général avant le Singulier. Oh, je sais bien ce qu’on va me reprocher, ma froideur, mon indifférence et mon égoïsme, et aussi mon inconscience ou mon irresponsabilité. Il ne fait pas bon se retirer de la Clameur et du Bien, ou seulement prendre un peu de distance avec le Gros Tambour qui bat comme un cœur artificiel indébranchable. Si vous ne « défendez » rien, vous êtes un traître et un inhumain, c’est entendu et sur-entendu. Si je racontais mes émotions des derniers jours, celles qui n’ont que faire de la sanctification publique, je serais condamné sans jugement ; donc je me tais. Au nom de quoi ai-je encore le droit de m’exprimer ? Que nous reproche-t-on le plus facilement et avec le plus de violence, de nos jours ? Le silence social. Se taire n’est pas un droit de l’homme, c’est une marque d’infamie. 

Je ne peux pas comprendre, ni accepter. Mais c'est comprendre, le plus difficile, et de très loin. Toutes ces choses qui nous paraissent dénuées de la moindre raison, qui n’ont pas de véritable raison d’être et qui, pourtant, nous prennent à la gorge, qu’elles serrent avec une force qu’elles puisent précisément dans leur caractère absurde et incompréhensible, illégitime, certes, mais surtout insensé, toutes ces attitudes, ces mensonges, ces manières incohérentes, ces mystères… Je n’y arrive pas, je me sens impuissant, face à ce qui ressemble à un irrationnel que je soupçonne d’être au contraire facilement explicable, mais par d’autres voies que celles que je pratique, par un autre esprit que celui qui m’a été donné. Pourquoi fait-il cela, pourquoi se conduit-elle ainsi, pourquoi ces paroles ou ce silence obstiné, pourquoi ces petites cachotteries infantiles qui me paraissent du dernier ridicule ? Si l’on pose la question à autrui, je veux dire à un tiers, il nous répond invariablement que c’est très simple, qu’il n’y a aucun mystère, que c’est la loi du monde tel-qu’il-va, qu’il faut s’y résoudre et passer outre. C’est précisément ce que je ne sais pas faire, ou, pour le dire autrement, ce qui me semblerait indigne et presque inhumain. (Je suis tombé l’autre jour sur une courte vidéo que je ne retrouve pas, je crois qu’on appelle ça un « reel », où la Merveilleuse exposait de sa voix de crécelle sa philosophie de la vie. Il était question d’une de ses amies qui s’était « fait un beau cadeau à elle-même », et la morale de l’histoire était que le point essentiel était de s’aimer soi-même. Tout part de là, tout revient à ça. Ça existe encore, des gens qui pensent différemment ?) Tout semble conduire à cette origine : la parole ne compte pas, elle n’a pas de valeur. Ouvrir un dictionnaire à l’entrée « parole » est une expérience vertigineuse. C’est l’une des plus longues qui existent. Il faut beaucoup de paroles pour parler de la parole, pour en venir à bout, ou seulement la décrire ou la circonscrire, la faire entrer dans le cercle de la langue. D’un côté elle semble surévaluée, placée à l’apogée de la signification, et de l’autre, elle est tenue pour rien, ou presque rien. Si un sensible est toujours déçu, comme l’écrit Bernanos, c’est parce qu’il est malade du sens. La sensibilité, contrairement à ce qu’on croit, est arrimée à la raison, aux raisons, elle passe par la parole comme le fil par le chas d’une aiguille, et ne pas trouver son chemin lui est une torture morale. L’expérience existentielle la plus ordinaire, ou la plus fidèlement insistante, est celle qui nous place face à des sourds-muets. Leur incapacité à entendre est directement indexée sur leur impuissance à dire. Oh, ça ne les empêche pas de parler, bien sûr, mais ils se tiennent à califourchon sur une parole vide, une parole qui n’a en réalité jamais été la leur. Ce n’est qu’une enveloppe de parole qui traînait dans les parages et qu’ils endossent comme un chèque sans provision. Leur agénésie profonde est au fondement de leur bavardage : il suffit de leur demander quelque chose pour en constater l’étendue. La dérobade est un système circulaire qui élimine de place en place tout ce qui n’est pas elle, le digère et le fait disparaître, à la manière de la petite-bourgeoisie qui a digéré tout ce qui n’était pas elle, qui a su donner à chacun l’envie d’en être, ou de ne plus s’en distinguer. 

Cet imbécile de Grok, à qui je demande de retrouver pour moi un nom propre qui m’échappe (comme cela m’arrive de plus en plus souvent), celui d’une actrice, celui d’une belle femme, en énumère une bonne vingtaine avant le bon. Ce n’était pourtant pas difficile, pour qui a une mémoire infaillible, comme lui, puisqu’il s’agissait de retrouver Caroline Cellier parmi les belles actrices (ou les belles femmes) ayant tourné avec Chabrol. Je dois pourtant avouer avoir vu Que la bête meure récemment sans l’avoir reconnue. C’est que, pour moi, la jeune Caroline Cellier n’existe tout simplement pas. Elle ne provoque rien, en moi, alors que quinze ans plus tard, ayant abandonné une forme d’innocence qui ne lui convenait pas, elle incarne le comble de la sensualité. Parlant de Chabrol, il faut absolument noter le plaisir qu’on a, que j’ai, à entendre un véritable compositeur de musique de film, Pierre Jansen, qui nous change des pousseurs de boutons et des lyriques à poils souples qui se partagent le pactole depuis un quart de siècle, dans cette immonde industrie. Le visage de Caroline Cellier, celui de Stéphane Audran, leurs corps, leur inscription dans l’espace, c’est de la littérature incarnée.

« Nous parlerons d’abord de littérature, un sujet qui vous est cher, puis nous aborderons vos aphorismes, nouvelles et textes critiques publiés dans des revues », dit le journaliste à Patrice Jean, qui ne relève pas cette étrange formulation laissant entendre qu’hors du roman il n’existe pas de littérature. Quand l’écrivain parle au journaliste des cinq mille livres de sa bibliothèque, celui-là réagit comme s’il s’agissait d’une provocation ou d’une plaisanterie. On a évité de justesse l’incontournable question : les avez-vous tous lus ? Le journaliste dit aussi : « Il est assez méconnu, Clément Rosset ». Pour un journaliste littéraire, Clément Rosset est un inconnu, avoir cinq mille livres dans sa bibliothèque est « extraordinaire » (pour un écrivain), et la seule littérature qui soit est le roman. On dit souvent aux écrivains sans lecteurs, comme moi, que la qualité remplace la quantité ; mais la qualité ne remplace rien du tout, et surtout pas la quantité — la quantité ne remplace pas non plus la qualité, certes. Me nourrir exclusivement de caviar et de champagne ne me dirait rien du tout, avoir 23° une heure par jour en hiver ne me consolerait pas d’avoir froid le reste du temps, au contraire, cela ne ferait que rendre le manque ou l’inconfort plus cruel, cela ne ferait en définitive que rendre odieux le superflu. 

Lisant L’Ignorance, je suis un peu déçu, je dois l’avouer, par la langue de Kundera. C’est très intelligent, c’est souvent brillant, profond, construit avec virtuosité, mais la langue est râpeuse, terne, on se demande parfois s’il a eu raison de passer au français. Tout le contraire d’un Cioran qui, peut-être n’est véritablement Cioran que depuis qu’il écrit dans notre langue. Pourtant, il y a bien des choses remarquables, dans ce roman sur le Retour, sur le chemin du retour. On n’est jamais déçu, avec Kundera, si on lit pour revenir à soi, ce qu’il nous permet avec une grande générosité. 

« Cette cause est difficile, quel mortel oserait la juger ? » Les larmes de Stéphane Audran, celles d’Hélène Daville, les cerises à l’eau de vie, le gigot, la salle de classe de Trémolat, Lully, l’autorité de Charles, le glas, le corbillard à cheval, les grottes de Cougnac, le grand drap mauve à la sortie de l’église, le repas de noce, le haut cyprès sous la pluie, les signes de croix, parfois incomplets, le chat solitaire qui miaule dans la nuit, taches de peinture et taches de sang, briquet, champignons, la coiffure blonde impeccable, trop, la 2CV, « je me suis tué, aidez-moi », l’horloge de l’église sonne la demie, quarts de ton, « j’en ai tellement vu, du sang, il a toujours la même odeur », elle rentre chez elle. « En entendant ouvrir la porte de la chambre avec brusquerie, Hélène s'était levée du divan sur lequel elle reposait ; mais elle vit le marquis et jeta un cri de surprise. Elle était si changée qu'il fallait les yeux d'un père pour la reconnaître. Le soleil des tropiques avait embelli sa blanche figure d'une teinte brune, d'un coloris merveilleux qui lui donnaient une expression de poésie ; et il y respirait un air de grandeur, une fermeté majestueuse, un sentiment profond par lequel l'âme la plus grossière devait être impressionnée. » Le salle de classe de Trémolat me rappelle celle de Saint-Antonin-Noble-Val, que j’avais tant aimée, en 1974. Le Tarn-et-Garonne, le Rouergue, Caussade, Carmaux, Villefranche-de-Rouergue, Gaillac, Albi, Moissac, Sainte-Cécile-du-Cayrou, Espinas, Bruniquel, comme ce pays était beau, comme il me semblait étranger à toute banalité, comme je ne voudrais pas le revoir aujourd’hui : je n’aurais pas les yeux d’un père pour le reconnaître. Les âmes grossières ne sont plus impressionnées par la vieille France des provinces. On ne désire pas les croiser. 

Il faut écouter parler Colombe Schneck, le 13 novembre 2012, chez Frédéric Taddei, dans son émission Ce soir ou jamais, quand elle s’oppose à Renaud Camus avec cet argument imparable : « De la part d’un homme qui comptait les juifs travaillant à Radio France, ça m’étonne un peu, mais bon… » Mais bon, oui, Colombe, mais bon ; tu ferais mieux de retourner à tes études, tu ferais mieux de te renseigner un tout petit peu, avant d’entonner le grand air de la calomnie avec la bonne conscience automatique qui l’accompagne inévitablement, dès lors qu’il s’agit d’enfoncer la seule personne qui dit tranquillement la vérité quand tous veulent la taire. Dire cela en 2000 était déjà imbécile, mais en 2012… « Je me suis tué, aidez-moi », semble dire Camus ce soir-là devant un parterre de doctes crétins pontifiants. Philippe Caubère sauve l’honneur. « J’ai lu un de vos livres. Pour moi, vous êtes un très grand écrivain, donc un très grand esprit. » Il a lu un livre de Camus, c’est peu, mais c’est déjà énorme par rapport à tous ceux qui parlent du Diable sans l’avoir lu, et qui vont même jusqu’à écrire des biographies à son sujet. L’épouvantable affaire de l’an 2000 faire un retour en farce, vingt-cinq ans plus tard. On n’est jamais déçu par la saloperie, mais je crois que ces gens seront noyés par leur propre boue. 

La cafetière entartrée grommelle sans interruption et si fort que j’ai du mal à entendre le double de la sarabande de la première partita en si mineur, auquel elle fait une basse continue qui porte mes nerfs à ébullition, mais qui me fait aussi écouter avec plus d’attention, plus d’intention ; la partition reliée, verte et or, offerte à mon père par son fils Emmanuel, vient en surimpression, mes nombreux déchiffrages au piano, la nuit très courte, un très grand écrivain donc un très grand esprit. Capuçon, né à Chambéry, a vingt ans de moins que moi. Il a exactement l’âge de Sarah. Que Sarah ait aujourd’hui cinquante ans, pour moi qui ne l’ai plus revue depuis ses vingt-quatre ans, me paraît inconcevable, même si je l’ai aperçue récemment sur les écrans. Elle n’a pas beaucoup changé. Ses cinquante ans sont visiblement moins lourds que mes soixante-dix ans. Qu’en était-il, de mes quarante-quatre années alors confrontées à ses vingt-quatre ? Comment le savoir ? Qu’il est difficile de se retourner sur soi-même ! Comme on se mord la langue et les sangs de n’avoir pas su voir, dire, ou plus souvent taire. J’ai passé trois semaines au lit. Incapable de me lever. À quoi bon ? Pour faire quoi ? Quel silence ! Dormir est mon seul désir. Et pourquoi me suis-je levé ce matin ? Quel est ce sursaut d’orgueil ou de bêtise ? Je n’ai même pas été capable, depuis tout ce temps, de répondre à RC qui m’a écrit un mail extraordinairement gentil. L’ankylose qui m’a tenu éloigné de tous et de tous mes devoirs me fait honte, mais les forces m’ont manqué pour affronter le vide et la déception. Aucune envie d’écrire, aucune envie d’en rajouter, aucune envie d’exister aux yeux des autres. La dose de solitude qu’il y a dans la sarabande de la première partita en si mineur : seul le violon seul est capable de rendre sensible cette solitude, cette solitude hivernale, cet hiver de la solitude La défection de V m’a beaucoup peiné, je dois le reconnaître. Je lui en veux et je suis amer. L’amertume est laide ? Sans doute, mais au moins je ne la dissimule pas. J’ai rêvé de mes frères, cette nuit. Heureusement, le rêve est impossible à reconstituer. Le père était là aussi. Je revis très souvent cette scène atroce, après la mort de notre mère, où je les avais accueillis une après-midi, à la maison, pour un « inventaire ». C’est l’une des choses les plus déplaisantes que j’ai connues dans ma vie. La fouille des tiroirs, pour moi qui habitais là depuis treize ans… Le sale soupçon… Les mots lâchés, comme des amuse-gueule empoisonnés, déposés à tout jamais, comme des maladies auto-immunes…

Colombe Schneck revient chez Beigbeder. Elle parle de Philip Roth. Elle est devenue très laide. Elle doit avoir le même âge que Sarah. Ce Beigbeder est sympathique, je le note souvent, mais il s’extasie facilement devant des écrivains très médiocres, c’est tout de même un peu agaçant. On se demande toujours s’il est sincère. Le nombre des choses que je ne comprends pas augmente de jour en jour. M’a-t-elle menti ? « C’est comme faire le plus beau rêve et le plus terrible cauchemar en même temps ». Il y a des transactions mystérieuses et toujours instables, dans les êtres, qui leur donnent une physionomie antipathique alors que nous ne demandons qu’à les aimer. 

Grok, de plus en plus fort ! Alors que ma question porte sur le titre du journal de Mireille Havet, il me fait deux réponses (A et B, au choix !…) complètement contradictoires. L’une est vraie, l’autre est, à son habitude, totalement inventée, inepte, et très facile à contredire : « Le titre exact du journal publié de Mireille Havet est “Journal d'une femme de lettres (1913-1968)” ». Comme je lui fais remarquer la fausseté de la réponse B, il me soutient tranquillement qu’il n’a jamais écrit cela. Il m’est évidemment très facile de copier sa réponse et de la lui mettre sous le nez. Alors il en convient, pour, quelques instants après, le nier à nouveau… C’en devient cocasse. On frémit, lorsqu’on lit, de plus en plus souvent : « Qu’en pense Grok ? » Je ne dois pourtant pas être le seul à faire de tels constats, c’est impossible. C’est comme si l’on posait la question : qu’en pense le fou du village ? Qu’en pense la Merveilleuse ? Ou même : qu’en pense Facebook ? Qu’en pense le Gros Tambour, qu’en pense Colombe Schneck, François Baroin et Juan Asensio, qu’en pensent tous les gens qui pensent que le plus important dans la vie est de s’aimer soi-même ? Qu’en pensent ceux qui ne pensent pas ? Qu’en pensent les influenceurs, les influenceuses qui « créent du contenu » et qui vendent leurs tampons usagés ou des fioles d’éjaculat ? Qu’en pensent Manoah Labranche et Oussama Amar ? C’est à eux, qu’on devrait demander une « analyse » sur l’Ukraine, Gaza ou la baisse de la natalité. Il faut annexer d’urgence le Grokenland et les Grokenglandeuses. Qu’en pensent ceux qui vous promettent des choses qui ne les engagent jamais ? Réponse A, ou réponse B ? À vous de choisir. On se souvient avec émotion de l’époque, pas si lointaine, où la Merveilleuse nous donnait son ressenti sur Wagner. 

Je suis à la caisse de Mr Bricolage, et l’hôtesse de caisse me demande « si je veux la chanson avec »… La chanson ??? Comme je ne comprends pas de quoi elle parle, je réponds affirmativement, pour plaisanter et pour ne pas passer pour celui qui ne comprend rien à rien, et je la vois se mettre à me chanter gentiment « Joyeux anniversaire, M. Vallet ! » Mais vraiment gentiment. J’en reste coi. À deux doigts de fondre en larmes… Eh bien, eh bien, Pépère, calme-toi. Rentre chez toi, prends tes pilules et va te remettre au lit. Ça ne te réussit pas, de sortir dans le grand monde. Pendant ces trois semaines de volets-fermés, j’ai réussi à m’intéresser aux femmes chauffeurs de poids-lourds. On voit que je n’ai pas perdu mon temps. Le désespoir conduit à la science la plus « pointue ». Mon érudition à moi : les rapports entre les trente tonnes et la gent féminine, la fréquentation des « coordinatrices d’intimité » et des « créatrices de contenu ». 

Il arrive que des proches me demandent pourquoi je n’ai jamais eu envie de travailler au conservatoire d’Alès. Je suis tombé il y a quelque jours sur une interview parfaitement éclairante, qui dit en quelques mots les raisons de cette totale incompatibilité. Stéphane Billault [directeur] : « Il faut comprendre que le Conservatoire à l’ancienne proposant cours de solfège et cours individuel avec le prof, c’est fini ! Pour moderniser l’enseignement, nous privilégions désormais la pratique collective, c’est-à-dire la pratique dans un orchestre avec formation musicale intégrée. L’objectif premier, pour un élève du Conservatoire, consiste à jouer de son instrument dans un orchestre et à se produire sur scène. Proposer le collectif d’emblée donne un sens plus profond à la pratique musicale. C’est cela l’empreinte de notre établissement. » Séverine Joly [responsable pédagogie] : « La nouveauté que nous avons introduite en septembre dernier, c’est le “Conservatoire par l’orchestre”. Pour l’instant, cela ne concerne que les instruments à cordes : les élèves débutants commencent directement par l’orchestre. L’objectif n’est pas que l’élève apprenne à jouer d’un instrument mais qu’il pratique cet instrument sur scène. » Le « mais » est admirable. De toute manière, certains mots suffisent à me tenir éloigné de certaines réalités : « Responsable pédagogie » en fait partie. Mais il faudrait tout citer : « Nous sommes également ouverts à la “pratique amateur” pour les adultes, c’est-à-dire que notre établissement est un pôle ressource pour tous les musiciens amateurs ainsi que les pratiquants de danse et de théâtre Ils peuvent venir au Conservatoire pour répéter et obtenir des conseils car nous soutenons fermement la pratique amateur. » C’est la langue, ici comme ailleurs, qui dit le mieux ce qui me fait horreur dans ces instances : « J’ai en effet la volonté d’accentuer le développement de l’éducation artistique et culturelle. C’est-à-dire de sortir de nos murs pour porter musique, danse et théâtre à l’extérieur. Je souhaite d’abord que les élèves se produisent davantage dans les 71 communes de l’Agglo. Mais aussi dans d’autres structures, que ce soit l’hôpital, les Ehpad, les centres sociaux…, de façon à développer notre politique culturelle partout sur le territoire. » Et la Responsable pédagogie d’ajouter qu’elle « appelle ça une “bulle artistique poétique” [sic] dans le quotidien des gens, afin de distiller de la joie » pour achever de nous convaincre. « Nous avons des résultats très encourageants. Les élèves se concentrent mieux, ils sont plus soudés entre eux, ils sont fiers. On ne relève aucun absentéisme lors des cours de musique : ils y vont en courant ! » Tu m’étonnes ! Le dernier homme, c’est ça : il est fier de lui, il s’aime, comme la Merveilleuse, il vit dans des bulles poétiques, mais sort constamment de ses innombrables murs, son objectif n’est surtout pas d’apprendre à jouer d’un instrument, de pratiquer une discipline, de connaître la musique, il commence directement par la fin, il va directement au résultat, à la performance, à la prestation, au collectif, au social, à la sociologie et au Sympa, au confort et à la communion. La musique est un inconfort, ça n’a rien à voir avec la joie, le fun, le plaisir immédiat. Tous autant qu’ils sont, les derniers-hommes parmi lesquels nous survivons font du contenu. Accessoirement du bizness. L’ambition suprême étant de faire les deux à la fois. Qu’est-ce que « le contenu », neuf fois et demie sur dix ? Se vendre soi-même. Le soi-même étant par définition au-delà de l’œuvre. J’attends avec impatience le grand roman des influenceurs. Qui se décidera à plonger dans cet enfer ? « Le SEUL manuscrit pour lequel j’ai du plaisir à CONSACRER MON TEMPS GRATUITEMENT c’est celui de [moi-même]. Après l’avoir laissé reposer deux mois, je l’ai relu hier, j’ai trouvé que c’était le meilleur livre de l’année. Je me suis éblouie moi-même. » Les capitales sont de la Merveilleuse, qui ne peut à l’évidence qu’écrire le meilleur livre de l’année. 

Mon téléphone portable est resté débranché des jours durant. J’imagine que ce n’est pas très sérieux, mais la certitude qu’il ne pourrait sonner en aucun cas m’a été un baume. J’en viens à craindre aussi bien la sonnerie du téléphone que la sonnette du portail, qui, à chaque fois, me font sursauter et battre le cœur d’une détestable manière. Je me suis coulé dans un état proche de la léthargie, comme on s’endort bercé par un bavardage dont le sens ne nous intéresse pas, ne nous intéresse plus, j’ai éprouvé jusqu’à la moelle ce qu’un valétudinaire passionné recherche dans la vie, l’absence presque complète de contraste, de surprise, l’idéale abolition de l’événement. Même ouvrir les volets de la maison me fut presque impossible. Cela ressemblait trop à une brutalité qu’aucune véritable raison ne saurait justifier. La fragilité était ma discipline. J’étais incurable de moi-même, autant nouveau-né que vieillard de cent ans. Ah, le bel anniversaire ! Comme il fut instructif. Sinistre mais instructif. Sur Facebook, on peut fort heureusement masquer sa date de naissance, ce qui évite au moins de recevoir ces vœux d’anniversaires publics que je déteste tant. En général, il suffit de cinq personnes dans le cercle intime pour que cette date signifie brièvement quelque chose, pour que l’existence semble justifiée : avoir au moins une origine temporelle que quelques uns ont mémorisée. Cette année, je suis descendu à deux et demie, ou même deux et quart, ce qui démontre qu’il est plus facile qu’on le croit de disparaître de son vivant. Ce que je ne réussis pas dans mes textes (effacer mes traces), j’y parviens dans ma vie.

Une femme qui me connaît un peu, que j’ai fréquentée il y a trente ans, m’écrit qu’elle a très vite refermé mes livres après les avoir achetés. Elle trouve sans doute que je me livre trop, que je parle trop de moi, ce que je peux très bien comprendre. Je ne suis pas certain que je lirais ce que j’écris, si j’étais un autre. Si j’étais apte à écrire autrement, je le ferais ; si j’avais de l’imagination, sans doute écrirais-je enfin les choses dont les lecteurs ont envie, ou besoin, et me sentirais-je justifié dans cette activité. Mais ne serait-ce pas encore plus injustifiable, de se sentir justifié ? Si je savais écrire ce qui fait plaisir aux lecteurs, ne serait-ce pas encore pire ? Jetez, jetez, Chers Lecteurs, soyez sans pitié ! Ne perdez pas votre temps avec moi, faites comme moi, qui ne perds pas mon temps avec vous. « Est-ce moi, tous ces visages ? Sont-ce d’autres ? De quels fonds venus ? » Plus je l’affirme moins c’est crédible, et c’est heureux. On peut toujours prétendre qu’on a menti, que le roman se trouve là où il n’a que faire. Un jour, je le jure, tout sera effacé, et l’affaire réglée. Il ne subsistera que quelques bribes de musique, et encore, seulement pour ceux qui ont l’oreille fine. Pas grand risque. Un jour, un vent puissant viendra, qui brassera tous les mots, et peut-être toutes les lettres, et ce sera l’équivalent d’une page vierge, d’une page rendue par le hasard à la plus belle des virginités. 

J’improvise plus que je ne compose. C’est ma limite. Il est possible que ce soit aussi ma chance. C’est en tout cas avec ça que je dois compter et composer. Mais je ne joue pas Danny Boy, et j’ai volontairement laissé derrière moi le peu de maîtrise que je possédais, comme si elle devait m’encombrer. Je ressasse en spirale, le radotage est mon idéal, j’ai le ruminement inlassable, un autre monde s’éloigne et pourtant m’envahit. J’oublie tout, et l’oubli revient sans cesse sur lui-même comme une super-mémoire inattaquable. J’ai de la rancune pour mes propres phrases déchiquetées par les rêves et les angoisses qui agissent comme des ciseaux sans maître. « Ce qui a été perdu a toujours raison. » 

Je me suis réveillé ce matin juste après un rêve, un de ces rêves merveilleux dans lesquels j’improvise au piano d’une manière très satisfaisante. Je connais bien ce type de rêves, qui sont toujours extraordinairement instructifs. Si je composais encore, si je jouais encore du piano, j’en tirerais un grand enseignement, car tout y est à la fois limpide et inspiré, tout s’enchaîne avec une aisance, une logique et une inventivité incroyables. Je découvre toujours des manières de procéder, de développer, d’enchaîner les thèmes et les motifs, d’orchestrer, de colorer, de doser, et même sur le plan de la technique purement digitale, j’ai la sensation de percer enfin le mystère qui me résistait jusque là, d’arriver aux confins de l’art du piano, ce territoire où technique et pensée ne font qu’un. De même que l’improvisation idéale consiste à passer d’un rêve à l’autre sans se réveiller, la vie telle que je l’aurais désirée consiste à franchir sans convulsion la frontière de royaumes souvent hostiles les uns aux autres, à passer sans heurts d’un niveau de sens à un autre. Quel dommage que ma vie ne soit pas entièrement un rêve, que mes rêves ne soient pas la vie elle-même ! La réalité devrait me demander conseil, j’aurais beaucoup à lui apprendre. Comme elle s’éloigne bêtement de son idéal ! Pour un peu je la prendrais en pitié… On voudrait voir la figure du Sauveur avant de dire adieu à cette vie. Voilà une phrase qui tombe là comme un cheveu sur la langue. Il faut bien se rassurer comme on peut. La folie qui nous habite n’a pas dit son dernier mot. Je vois les idées d’un texte comme les notes d’un accord. Plus on empile de tierces les unes sur les autres, plus la note qui se trouve au sommet de l’empilement est dans un rapport dissonant avec la fondamentale, s’éloigne de l’origine et pourtant la corrige, la nuance et l’enrichit, sans que ces opérations soient séparables, ou même clairement identifiables. L’harmonie est une spéculation sur la verticalité, sur ce qui se dresse devant nous, ou en nous, sur les couleurs de l’instant, mais aussi et plus que tout sur la distance et le mystère. Jusqu’où peut-on aller, quand on s’éloigne de l’origine, afin que celle-là conserve son essence, son principe, même quand le développement ou la paraphrase semble l’oublier ou la renier ? L’Heureux Temps de la Nouvelle Alliance est-il encore envisageable ? J’ai connu la Joie ; ne vous fiez pas aux apparences. Je la connais mieux que personne. Vivre, « c’est comme faire le plus beau rêve et le plus terrible cauchemar en même temps ». On ne se sépare de soi-même qu’en rêvant, et depuis ce promontoire on aperçoit tout ce qu’on croyait ne pas être capable de réaliser, qui est resté là, en suspens. Les occasions manquées ne sont jamais abolies, elles sont seulement silencieuses, repliées sur elles-mêmes. (Ce qui a été perdu a toujours raison.) 

Le « je suis comblé » de la cantate BWV 82, du quatrième dimanche de l’Épiphanie est la clef des songes. Dans sa quatrième partie, le récitatif de la basse, celle-ci énonce : « Mon Dieu ! Quand arrivera le beau mot “Maintenant” ? » La Beauté, c’est le temps qui coïncide enfin avec lui-même. Le « nun » allemand le dit mieux que le maintenant français. La Joie est à la fois présente et infinie, n’a pas de commencement ni de fin, c’est le présent qui envahit l’être en sa totalité, un inviolable présent qui se passe de mots et qui met un terme à l’angoisse de vivre. 

Je ne les prenais pas au sérieux et j’avais tort. Onlyfan, Mym, Reveal, sont des cavernes sur les murs desquelles est projetée une réalité autrement plus vraie que la vraie. Un autre monde se développe et grandit à une vitesse folle, un autre monde qui va très vite nous renvoyer à notre insignifiance, au passé qui nous a engloutis sans que nous en ayons conscience. Dans ce monde-là, on ne parle qu’en « k ». « Il fait 20 k par mois dès ses débuts. » Quand M. me parlait de son fils qui à l’époque voulait être influenceur, je ne comprenais pas du tout. Je croyais que ces gens-là étaient dans l’illusion, mais c’est cette illusion qui est devenue la seule réalité efficace. Prenons un exemple concret. MACHIN, influenceur très connu, a gagné en dix ans un million cinq cents mille euros, rien qu’avec ses vidéos Youtube. J’ai mis beaucoup de temps à accepter qu’une chose pareille soit possible. Dans le monde d’où je viens, ça ne peut pas exister. Il suffisait d’y penser : plus ce que l’on vend est insignifiant, plus la valeur de la marchandise s’envole. Le réel est trop lourd, trop lent. La plupart des gens que je fréquente ont passé leur vie à développer un savoir ou une compétence en étant persuadés qu’il n’existait pas d’autre voie, qu’à la longue, cela finirait pas « payer ». Erreur monumentale. En réalité, ce que vendent les « créateurs de contenu » est très signifiant, mais ce sens-là s’est construit en opposition avec le nôtre. Et peu importe qu’il s’agisse ou non de pornographie, de prostitution soft, de ce qu’on désigne d’une lettre commode, le X. Il se trouve que le X est facilement adaptable aux nouveaux circuits, à cette nouvelle manière de produire de la valeur, mais ça pourrait être autre chose ; ça pourra être autre chose, avec un peu d’imagination. Bien sûr, ces pionniers de l’argent rapide (et non pas de l’argent facile) vont payer un lourd tribut à la machine, comme c’est souvent le cas. Quoi qu’il en soit, brisés ou contents, ils auront participé à l’émergence d’une réalité entièrement différente, à un monde qui a pris le problème par l’autre bout. Le contenu ? Il n’y a pas de contenu, justement, si l’on entend ce mot comme désignant une réalité façonnée par le producteur, distincte de lui. Le contenu est le contenant. Un des paradoxes de cette affaire est que cette industrie qu’on range au rayon « adulte » ou « explicite » est extrêmement infantile. On la croirait tout droit sortie d’un dessin animé, et destinée avant tout aux adolescents. Ça tombe bien, puisque les adolescents forment désormais le gros des bataillons moraux et consommants. Les États font semblant de vouloir interdire la fréquentation de ces plateformes aux mineurs alors qu’elles sont précisément faites pour attirer un public complètement immature.

Tout le monde semble se réjouir des révélations des « Epstein Files », de ce que « la vérité sorte ». Pas moi. Il semblerait que mon nom n’y figure même pas… Même ça, je l’aurais donc raté ! La vérité, la vérité, la vérité… ils en boufferaient matin, midi et soir. Céline nous avait prévenus : « Sachez avoir tort. Le monde est rempli de gens qui ont raison. Et c'est pour ça qu'il écœure. » En réalité, ce n’est pas la vérité, qu’ils aiment, c’est le renseignement volé, le renseignement à charge, la preuve de la Corruption générale, mais surtout la dé-monstration, le regard panoptique sur l’ensemble des citoyens, à l’intérieur du foyer, ce regard terrible qui ne laisse rien dans l’ombre, ce qui les fait jouir, c’est la charge, le soupçon, ce qui démontre que pas un n’est meilleur qu’eux. Ils veulent voir pour ne pas savoir. 

Lire Eugénie Bastié est une sérieuse épreuve pour les nerfs. Les quelques phrases d’elle lues depuis deux jours sont du genre à me faire monter la moutarde au nez. Ce pauvre Renaud Camus est bien mal loti, avec de pareils “défenseurs”. En règle générale, d’ailleurs, ses partisans sont presque toujours ses pires ennemis. J’avoue avoir eu quelques noms d’oiseau en tête, en parcourant rapidement, ce matin, les quelques papiers ou vidéos consacrés à la nouvelle “affaire”. Les partisans de l’écrivain, du moins ceux qui, comme Bastié, ont lu Camus, ont moins d’excuses que ceux qui n’ont jamais ouvert un livre de lui. Les entendre enfourcher en toute bonne conscience les pires canassons et reprendre sans honte les clichés les plus bêtes traînant partout est désespérant. C’est un anti-Camus, que je vois se dessiner, même quand le propos se donne pour lui être favorable. Ainsi est-il présenté comme un « reclus ». Je ne connais personne qui le soit moins. Camus a la frénésie du voyage, de la découverte, il a le pied alerte d’un jeune homme de vingt ans, une curiosité à nulle autre pareille, un appétit de connaissance du monde que je n’avais jamais rencontré, appétit aussi développé que celui qui lui fait ouvrir tous les livres et écrire dans tous les genres. Il a le goût de l’ailleurs, de l’étranger, de l’étrangèreté, dirait-il, autant que celui de l’absence, mais c’est finalement la Présence, qu’il désire, la présence réelle, celle qui est débarrassée de ses oripeaux vulgaires et qui ne doit rien à la contingence — je pense ici au dernier intermezzo de l’opus 118 de Brahms : ce qui est profondément en nous est ce qui, en nous, n’est pas tout à fait au monde. Camus cède la place à autre chose que lui-même, et constamment. Il fait volontiers place à l’origine, à la chair du monde, à l’autre, oui, à l’Autre, ce que refusent de comprendre ceux qui ne l’ont pas lu ou qui ne savent pas (le) lire. Quand j’entends dire en 2026 qu’il est antisémite, ou raciste, ou xénophobe, je sais que ceux qui emploient ces mots n’en connaissent pas le sens. Ne parlons même pas de l’insupportable « pédophile ». Ces pseudo-biographes, qui ne lui imaginent que des motivations basses, intéressées, tordues et vulgaires, sont tellement aux antipodes de la vérité qu’on en vient à se demander si les contredire est une bonne idée. Est-ce raisonnable ? Il faudrait que j’aie le courage de regarder à nouveau les quelques extraits vidéo dans lesquels j’ai entendu ces deux imbéciles se vautrer dans le mensonge et le délire, insinuer, surtout, mais où trouver la force… La référence à « l’autre Camus », jusque dans le titre, est un indicatif assez sûr de leur crasse mentale et du cercle étroit dans lequel ces gens-là se meuvent. Je suis très habitué, et depuis de nombreuses années, à lire des absurdités à propos de cet écrivain si rare, que ce soit dans la presse ou sur les réseaux sociaux, et j’avais depuis longtemps pris le parti de ne plus relever, de ne plus m’énerver, de ne plus argumenter avec des gens, soit mauvaise foi soit pure ignorance, avec lesquels il est rigoureusement impossible d’avoir une conversation sensée — avec tous ceux qui parlent sans savoir, et surtout sans vouloir savoir. Il serait pourtant injuste et honteux de rester silencieux devant cette énième affaire, devant ces bassesses insupportables. Je l’écris plus haut, c’est un anti-Camus, qui nous est dépeint, un personnage de fiction qui n’est mis sous les projecteurs que pour donner matière à la vindicte et à la calomnie. Renaud Camus est le papegai de tous ceux qui cherchent à plaider leur innocence de principe, leur moralité de pacotille, et qui pour cela ont besoin de façonner sur mesure des bêtes-noires parfaitement conformes à ce qu’il est avantageux de honnir. Ceux qui aiment marcher à quatre pattes ont toujours eu de l’aversion pour ceux qui se tiennent debout, ce n’est pas une découverte. Ils en ont peur, car ceux-là les renvoient brutalement à leur médiocrité et à leurs pauvres arrangements avec la réalité. Les pingres méprisent les généreux, les crétins raillent les génies, et Eugénie Bastié voit des costumes cintrés dans le miroir de son dressing. 

« Il n’y a aucun effort de compréhension, ni même de lecture, parce que son œuvre est abyssale. » dit Alain Finkielkraut du livre de Gaspard Dhellemmes et Olivier Faye. Même si l’œuvre de l’écrivain n’était pas abyssale, même s’il n’avait écrit qu’un seul livre, le défaut de lecture n’en resterait pas moins condamnable ; condamnable mais si ordinaire qu’on doute un peu de soi-même au moment de le condamner. On le constate quotidiennement, la lecture est une activité qui désormais est lettre morte, en France, toujours confondue qu’elle est avec le fait de s’informer, d’apprendre, de se renseigner. Même si les gens “lisent”, achètent des livres et les parcourent du regard, prennent connaissance d’une histoire ou d’une thèse, avalent des mots et des phrases, ils ignorent ce qu’est la lecture, en tant que pratique indexée sur la littérature, la lecture comme déchiffrement du monde et de ses contradictions, de son épaisseur et de sa complexité. (Un écrivain digne de ce nom ne pense pas en ligne droite et n’en reste pas à la surface polie du miroir.) Dorénavant, on ne lit que pour confirmer ce qu’on pense, ce qu’on croit, pour se trouver des alliés ou des ennemis, les inventer s’il le faut, et participer à la gigantesque chasse à courre qu’est devenue la société médiatique française. Le renseignement et la dénonciation ont annexé la littérature, en ont fait un appendice fragile et toujours au bord de la syncope, un alibi. L’œuvre des “biographes” de Renaud Camus n’est qu’un acte d’accusation bâclé, minable et sans imagination, la proie rapportée au maître par l’animal de compagnie, comme preuve de son obéissance. Ils aboient au signal de celui qui les tient en laisse. Comment en irait-il autrement, puisque l’écrit n’est aujourd’hui plus comptable que de cela, que les écrans ne s’ouvrent plus que sur des salles d’audience, que le procès et la sentence morale sont devenus la seule vérité, que derrière tout citoyen se profile un procureur implacable, arrogant et sûr de lui, un dénonciateur et finalement quelqu’un qui « fait du renseignement ».

Il arrive que s’arracher au silence soit difficile… L’intermezzo en la majeur, deuxième pièce de l’opus 118 de Brahms, par Glenn Gould : « Je ne vois pas ce qu’on peut faire de mieux », dit Claude Maupomé à Michel Schneider, dans une émission de France-Musique de 1989. « C’est comme s’il fallait chanter pour pouvoir parler, comme s’il fallait aller plus loin que la parole pour pouvoir retrouver le contact avec l’autre. » Longtemps que je n’avais pas écouté ça. Cet intermezzo que j’ai tant joué, ces derniers opus de Brahms, de 116 à 119, qui m’ont accompagné durant plus de quarante ans, et l’opus 3 de Strauss, injustement méprisé par Michel Schneider. Aller plus loin que la parole : cette solitude creusée de l’intérieur. Je me rappelle avoir envoyé un courriel à Renaud Camus, il y a plus de vingt ans, courriel dans lequel je lui parlais de l’interprétation de la première des cinq pièces de l’opus 3 de Strauss, message auquel il avait répondu qu’il ne comprenait à peu près rien, mais qu’il était heureux qu’il en soit ainsi. Il était question du double, de la gémellité, de l’octave, de l’épaisseur de la chair sonore et de sa dispersion, de la polyphonie intérieure, et même si je crains d’avoir été abscons et maladroit, alors, je n’éprouve aucun remords d’avoir tenté d’exprimer comme je le pouvais ce que mes doigts essayaient de faire entendre. Je crois bien que c’était la toute première fois que j’écrivais réellement, et c’est contre et grâce à eux que je le faisais, tout contre et grâce à Brahms, Strauss, Glenn Gould et Renaud Camus. On n’écrit jamais sans s’appuyer sur autrui. En tout cas, moi je ne sais pas le faire. Michel Schneider dit de cet opus 3 de Strauss que c’est du sous-Brahms. On pourrait le dire, beaucoup de signes vont dans ce sens, en effet, mais c’est à mon avis passer complètement à côté de cette musique qui est bien autre chose qu’un exercice de style de jeune compositeur : tout dépend de la manière dont on la joue. (Si Gould n’était pas passé par là…) Schneider dit aussi que le pianiste est en-dessous de lui-même, dans ce disque ultime enregistré le 3 septembre, soit exactement un mois avant sa mort, le 4 octobre 1982. J’entends autre chose, même si j’entends également les inhabituelles et ô combien touchantes défaillances du pianiste. Il parle ici sans presque être pianiste, il est déjà ailleurs, et la confidence qu’il nous fait est d’autant plus précieuse. Ce n’est pas seulement en raison de sa grande fidélité au compositeur que Glenn Gould a enregistré ces pièces du jeune Richard Strauss. Il y a autre chose, qui nous bouleverse : quand on est écœuré du contemporain, c’est ce qu’il faut écouter. L’avenir ne concernait pas Strauss, et même en ses débuts, il s’exprime depuis une place indifférente à l’époque et aux époques. Ce n’est pas par légèreté, encore moins par inculture, que sa langue musicale résiste au présent, c’est parce qu’il habite un corps singulier auquel il ne renonce pas, même lorsque tout lui prouve qu’il a tort. (« Le monde est rempli de gens qui ont raison. Et c'est pour ça qu'il écœure. ») Il le démontrera de somptueuse manière dans ses crépusculaires et bouleversantes Métamorphoses pour 23 cordes solistes, composées en 1945. Inactuel, il le fut jusqu’à la fin. Qu’on songe par exemple à la première sonate de Boulez, composée à la même époque. La révolution n’était pas le genre de Richard Strauss, mais le conformisme encore moins. Don DeLillo écrit : « Suis-je quelqu’un, ou sont-ce les mots seulement qui me font penser que je suis quelqu’un ? » Gould était de ces musiciens dont seules la musique et la pensée les rendent vivants, réels et fréquentables. Ces êtres-là ne peuvent pas s’en tenir à l’actuel, quel qu’il soit. Il faut savoir l’écouter, c’est-à-dire entendre autre chose que du piano, et c’est difficile. Lui non plus n’a pas raison. Il se contente de nous accueillir dans un monde différent de tout ce qu’on n’aurait jamais été capable d’imaginer. Le monde sans Glenn Gould, le monde sans Richard Strauss, c’est un monde trop vivable, un monde qui va trop de soi, un monde unidimensionnel  et arrêté : quelle chance nous avons d’être venus au monde avec ou après eux ! Et je pourrais dire la même chose de Renaud Camus. Quelques âmes seulement savent nous attirer dans ce royaume où le plaisir spéculatif n’est pas dissociable du plaisir des sens, où les sons, les mots, la chair et l’esprit, l’idée et la forme, ont les mêmes attraits, s’échangent en permanence leurs figures et leurs raisons, se font et se défont selon une exigence supérieure qu’on discerne à peine mais qui nous font autres que nous-mêmes, à jamais. Si vous voulez rester vous-mêmes, passez votre chemin. La seule fréquentation indispensable est la fréquentation de nos dissemblables. « Quand la réponse n’est pas exactement celle que souhaite celui qui pose la question, c’est comme s’il n’y avait pas de réponse » écrit Camus quelque part. C’est exactement comme ça que je vois notre époque sinistre, qui pose des questions dont les réponses sont déjà inscrites dans un marbre noir, dans le socle commun sur lequel chacun se tient, croyant dur comme fer que la vérité lui vient spontanément, que ses goûts lui sont propres, que ses opinions lui appartiennent, qu’il est libre de penser ce qu’il pense. 

Il aurait fallu partir de là : Les éditeurs sont fous, ou méprisables, ou les deux. Le fait que Renaud Camus n’ait pas d’éditeur depuis des années est un scandale absolu. Cette unique raison suffirait à les discréditer à jamais, ne parlons même pas des journaux qui ne font pas état de ses livres, sauf pour rendre compte des derniers ragots concernant la figurine en carton-pâte qu’ils inventent pour justifier le silence ou la haine, et parfois les deux.

Ce texte commence par l’affirmation que je devrais biffer la plupart de mes phrases, soustraire à la lecture tout ce qui me fait honte, mais c‘est une erreur, ou un mensonge. Si j’en suis incapable, c’est que je ne sais pas penser en ligne droite, c’est que je ne connais pas à l’avance ma destination, qui sans doute n’existe pas. S’arracher au silence est peut-être inutile, dans mon cas, je veux bien, mais personne après tout n’est obligé de me lire, et je suis certain que les neuf dixièmes de ceux qui auront commencé à lire ce texte ne verront pas ces derniers mots. Perdre des lecteurs, perdre le lecteur, voilà sans doute mon seul talent. J’écrivais plus haut que « je laisse, en espérant que le meilleur rattrape le pire », mais ce n’est pas juste. Je laisse pour que les phrases se corrigent les unes les autres, voire qu’elles s’annulent, se contredisent, pour qu’elles s’accouplent et accouchent de monstres à plusieurs têtes, de corps à cinquante orteils, de figures repoussantes. Je laisse pour lasser. Je laisse pour que plus rien ne soit dit. L’essentiel et le superflu sont indiscernables et bien écrire m’ennuie. Je suis coupable, c’est entendu : j’emploie des mots sales, je sature mon discours, la profanation est mon vice favori, la clarté me fait bégayer, et plus si affinités. Je marche sur mes propres traces pour les effacer. Si je connaissais ma destination, je n’aurais plus aucune envie de m’y rendre. La langue commune parle de la destination comme du « point de chute » ; il faut entendre cette expression en un sens littéral : ma chute, assurée, est impropre à la révélation. Je suis le déchu dont on déchante. 

Bill Evans a enregistré en 1963 un disque intitulé Conversations with Myself, disque dans lequel il joue en surimpression sur lui-même. On entend donc deux pianistes qui sont un seul et même pianiste : il joue simultanément au présent et au passé composé. Il marche sur lui-même. Ce n’est pas son meilleur disque mais cette idée me poursuit depuis toujours. Surimpression ou suppression ? Quand arrivera le beau mot “maintenant” ? J’ai l’impression de n’écrire que pour dégoûter de moi. C’est un vertige… Comme créateur de contenu, je ne suis pas terrible, mais il me semble que je pourrais tout de même me lancer sur le tard dans le coaching en Ratage ; comment tout rater : avec Georges de La Fuly, vous êtes entre de bonnes mains, les Masterclasses du Désastre, par le Grand GdLF en personne, vous exigez de ne jamais gagner un sou, votre rêve est d’être totalement inconnu, Melvil Poupaud se retrouve dans le lit d’une Fanny Ardant de 71 ans et je ne parviens pas à regarder la scène, vous souhaitez vous ridiculiser une bonne fois pour toutes, vous avez frappé à la bonne porte, comment font-ils, ces deux-là, même lumière éteinte, c’est insoutenable, je préfère zapper vers la vidéo d’un « campeur dans la neige extrême et profonde avec son chien », c’est très joli, tout ça, mais moi qui ai l’âge de cette femme, je pourrais parler, je pourrais dire la vérité, si elle intéressait quelqu’un, ce qui bien entendu n’est pas le cas, je pourrais… entrer dans les détails (la déchanson, pour ne pas employer le mot trop noble de désenchantement, je connais). Quand arrivera le Nun, la rencontre avec l’inévitable, avec le Point ? Dis, quand est-ce qu’on arrive ? Je suis pressé d’être à la maison., moi, j’en ai assez, de ce voyage interminable et minable. Toutes les paroles que je prononce et que j’entends semblent alourdies et faussées par un air de déjà vu, de déjà vécu, de déjà entendu, lacérées par une imposture si profonde et si neutre qu’elle est impossible à désigner, que personne n’ose s’en approcher. Ces corps qui se frôlent, ces sourires et ces caresses, ces bouches qui s’ouvrent sur le silence, ces gestes faits pour être montrés, racontés, étudiés, et… ah non, non, non, pas ça, pas les Variations Goldberg, tout de même, si, ils osent, ils iront jusqu’au bout du cauchemar, du verbe observé au microscope, de la vie entreposée entre un lave-vaisselle et deux « je ne suis pas capable de te mentir » ? Je pense à elle, à elle chez elle, avec son mari de trente ans, dans sa grande maison, et je pense à elle, aussi, elle qui a enfin renoncé à rencontrer un homme et « à vieillir avec lui », qui vit bien, finalement, seule et pas seule, qui danse et qui joue, qui taille ses rosiers et va à l’opéra, me raconte et parle, parle, rit, s’épuise à vivre, nage, conduit, travaille, voyage, soigne… Elle est bien jolie, Cécile de France. Ont-elles des conversations avec elles-mêmes, ces femmes que j’ai connues, un peu, ou peut-être pas du tout, après tout, rejouent-elles parfois leur vie en surimpression, repassent-elles derrière elles-mêmes silencieusement, en douce, pour s’espionner, pour tenir leur existence en respect, pour se séparer un instant de ce présent fou qui avale la réalité avant même qu’on sache qu’elle était là, que c’est d’elle qu’il s’agissait alors qu’on jouit toujours d’autre chose ? Sur un clavier d’ordinateur français, le Q se trouve à côté du S, ce qui fait que très souvent, croyant sauvegarder ce que j’écris, je quitte brutalement le traitement de texte, qui renvoie sans préavis mes phrases au néant d’où peut-être elles n’auraient jamais dû sortir, car je suis un obsédé compulsif du raccourci-clavier et que je deviens maladroit. Parler tout seul. Dormir tout seul. Souffrir tout seul. Quand ça dure si longtemps, on finit par renoncer à s’expliquer, à croire que la parole a une fonction réelle. Elle dit : « Je veux rien savoir. » Sa chevelure ment mieux qu’elle. Ses yeux si désespérément vivants derrière ses lunettes. Elle revient vers lui, et lui chuchote à l’oreille : « Tu es l’homme de ma vie. » Elle s’éloigne et il reste seul à la cuisine plongée dans la pénombre, on entend le bruit de la femme qui s’éloigne. « J’ai faim, j’ai froid, j’ai peur, l’ai mal, j’ai perdu mon doudou. » J’ai peur, j’ai mal, j’ai froid, j’ai perdu mon Eurydice. Elle est en enfer, mais elle ne le sait pas. Je veux rien savoir, dit-elle sans le dire ; disent-elles sans le dire, ignorent-elles sans l’ignorer. « Aujourd’hui est un grand jour. » Mais tous les grands jours successifs écrasent les autres grands jours qui se font tout petits devant l’indiscutable présence du grand-dernier, le seul et unique, le choyé. C’est la Tempête du Temps, qui intimide et provoque cet oubli si caractéristique. Da Capo, Da Capo, Da Capo, haro sur le baudet de l’homme qui se mord la queue et se croise lui-même sur la route de l’amour déçu. On ne sait pas comment ces choses-là arrivent, c’est tout ce qu’on sait. 70 ans… 

Qui a le cœur le plus profond ? Le Capricorne. Qui a les plus jolies cuisses… Oh, merde avec vos questions à la con ! Vous voyez bien que nous n’en sommes plus là depuis longtemps. On est bouleversé par un film, par deux phrases, sans même parler de l’introduction de la Saint-Matthieu qui nous fait sangloter comme un bébé abandonné. À 70 ans ? Ça aussi il faudra le supprimer, puisqu’on tient à sa réputation. Elle dort. Elle ronfle. Elle le chasse en dormant. Elle s’étale dans son endormissent, elle a sa vie à elle, que croyez-vous, il faut respecter ça. 

Connerie de respect. 

J’ai finalement écrit alors que tout était fait pour que ça n’arrive plus. J’économise les virgules et les transitions. Les Epstein-files sont en passe de supplanter l’Ancien et le Nouveau Testament, l’Iliade, l’Odyssée et Don Quichotte. Les Révélations contre la Révélation. Le Renseignement contre la Littérature. J’entends une folle qui hurle et trépigne : « C’était un pé-do-phi-le. J’ai des preuves. » À chaque syllabe elle a un orgasme. 

J’écoute Renaud Camus en direct à Radio Courtoisie. Je trouve Rémi Soulié excellent, comme souvent. Enfin quelqu’un qui sait de quoi il parle, enfin quelqu’un qui a lu. On en avait perdu l’habitude. En revanche, André Bercoff est pénible. Lourd et confus, alors qu’il n’a que le mot de confusion à la bouche. On l’entend ne pas comprendre les mots qu’il emploie, qu’il extirpe de sous son T-shirt charien comme un bébé régurgite sa bouillie, échos mal dirigés qui viennent cogner en désordre sur les parois de mes tympans. Mais au moins il accueille Camus-le-pestiféré, celui à qui on n’accorde même pas la possibilité de se défendre (exactement comme cela fut le cas en 2000), c’est déjà énorme. Bravo ! Il pleut, il pleut, il pleut. C’est fou ce qu’il pleut, depuis deux ans. Ce pays est une baignoire qui fuit au-dessus de ma tête. Camus est beau, élégant, digne, et même séduisant, légèrement ironique, mais toujours courtois. Il dit peu, il dit énormément, il en met trop à la fois. Il faut savoir entendre. Il veut se faire comprendre, il est là pour ça, mais il sait que ses phrases et ses idées se perdent presque à chaque coup dans la centrifugeuse médiatique, cet indifférent tombeau aux murs hérissés de malveillance. Ses paroles font des ricochets, et il arrive que quelqu’un soit touché, par hasard ou par nécessité. Mais il s’agit toujours d’une exception. On lui demande constamment des “preuves”. C’est un jeu de fous, de dupes et de menteurs. J’ai aimé que Soulié fasse allusion à la Théorie des exceptions, de Sollers. À chaque fois, on croit que l’affaire du jour ou de la semaine va enterrer toutes les autres, qu’elle résume l’époque, l’explique, la synthétise, en exprime la quintessence, mais une autre est déjà là qui renvoie la première à ses ridicules et à sa nature de signe, de stigmate éphémère, de bulle de savon sentant déjà le rance. Nos contemporains se noient dans les mots et les formules, qu’ils secouent comme des crécelles, qu’ils s’injectent comme des sérums antipoison censés les préserver (ou les délivrer) du Mal. Complotisme, pédophilie, racisme, pédocriminalité, antisémitisme, génocidaire, collaboration, pervers (narcissique), tolérance, etc. C’est leur came. On n’en finirait pas d’en dresser la liste, qui s’allonge de jour en jour et qui dévitalise chaque jour davantage le vocabulaire. Il n’est pas question de nier que ces mots portent en eux une part de vérité, mais on les utilise comme s’ils avaient le pouvoir d’expliquer, de révéler et de guérir, par leur seule présence, alors que la vérité partielle mais spectaculaire qu’ils contiennent étouffe les autres vérités, plus subtiles et plus riches, et en tout cas distinctes de la voie unique qui a les faveurs de la clameur. Et plus on les utilise, souvent et généreusement, ces mots magiques, moins ils sont pertinents, moins ils dévoilent et plus ils obscurcissent, exterminent la nuance, obstruent les voies secondaires empruntées par la réalité non univoque qui coule pourtant à flot, là où personne ne l’attend. Ce sont des mots qui tranchent, qui écartent, qui simplifient, qui délimitent, et qui agrègent à eux de petits affects racornis et cette sorte de morale à petit m, la morale médiatique et instantanée, qui est le contraire de la Morale, celle qui s’inscrit dans le temps et ne se dit pas, ou tout bas. La parole est une maladie. L’écriture aussi, mais c’est une maladie qui a l’avantage de nous rendre odieuse la parole et sa répétition. J’écoute le bruit du feu, le bruit des gestes sous la tente, dans la tempête, le bruit de la neige dans laquelle les pas s’enfoncent, ce son merveilleux, à la fois riche et pauvre, onctueux et sec, le bruit du chien qui s’amuse avec un bout de bois, le chien qui gronde pour prévenir d’un danger, dans la nuit. Le chien se couche contre son maître sur l’étroite banquette, ils se tiennent chaud, ils vont passer la nuit ainsi, l’un contre l’autre, en confiance. Je regarde ces extraordinaires vidéos, si apaisantes, si douces, qui montrent ce que Dieu voit, dès lors que l’homme reste silencieux. La parole abîme, elle flétrit le monde et ses créatures. L’écrit aussi, parce qu’il ne peut s’empêcher d’expliquer, de justifier, de montrer sous son meilleur jour celui qui pense l’instrumentaliser pour tenter de le faire aimer à d’autres que lui, et peut-être d’abord à lui-même. Dans son “documentaire” intitulé The Solitude Trilogy, Glenn Gould fait parler. Il fait parler d’autres que lui, mais la somme, la conjugaison, ou plutôt la composition des voix superposées, son contrepoint, le fait entendre, lui, mieux encore, peut-être, que lorsqu’il joue du piano. J’ai découvert ces documentaires il y a déjà quarante ans, et j’ai su immédiatement que là se trouvait quelque chose d’essentiel, et qui mettrait beaucoup de temps à se donner à moi. Qui a le cœur le plus profond ? Le chien. Dieu nous a donné une créature qu’il a privée de parole afin que cette absence soit un baume pour nos cœurs encombrés de mots entassés comme des pointes rouillées. Les chiens sont les exceptions du Bon Dieu. La Douceur offerte sans contrepartie à l’homme. Renaud Camus est une sorte de chien. C’est une exception, lui aussi. Un homme qui, parmi les hommes, ne connaît pas le ressentiment, ce ressentiment, cette envie et cette aigreur dont Gaspard Dhellemmes et Olivier Faye l’accusent avec un manque d’à propos révoltant (ou une mauvaise foi trop prévisible). D’ailleurs, le manque absolu de ressentiment s’accompagne souvent d’un humour et d’un sentiment de la langue dont bien entendu ils ne font pas mention non plus, ce qui est parfaitement normal, puisqu’ils ne connaissent pas ces choses-là et qu’ils ne l’ont pas lu. La plupart des gens sont incapables d’imaginer que ce qu’ils ne connaissent pas existe pourtant, existe dans un monde auquel ils n’ont pas accès. Le manque d’imagination, toujours, conduit à la bêtise. Le contresens est ici total, comme il l’avait été en 2000 lors de la première « Affaire Camus ». La chose qui m’étonne, moi, c’est la raison pour laquelle ces gens ne reconnaissent pas tout simplement qu’ils se sont trompés, au bout d’un certain temps, qu’ils n’ont fait que répéter les bruits qu’ils entendaient, la noise produite par le tambour médiatique, par le bégaiement moral, pourquoi jamais ils ne disent tout simplement qu’ils sont dans l’erreur, volontaire ou non ; en quoi reconnaître une erreur pourrait les tuer, c’est ce que je ne comprends pas. Il est impossible de ne pas en prendre conscience un jour ou l’autre. Ils sont en service commandé, certes, ils ont intérêt à écrire ce qu’ils écrivent, certes, ils n’occupent les places qu’ils occupent que parce qu’ils écrivent ce qu’ils écrivent, que parce qu’ils refusent de voir ce qu’ils voient, que parce qu’ils font allégeance aux mots d’ordre obligés de la Machination, d’accord, tout cela est facile à comprendre, mais ce que je ne comprends pas, c’est que ces raisons ne s’épuisent pas au fur et à mesure, car la charge morale doit être tout de même très lourde. On peut mentir ponctuellement, tout le monde le fait, mais mentir (ou se mentir à soi-même) sur le long terme est beaucoup plus difficile, car cela met en branle des milliers de petites choses avec lesquelles il faut vivre jour après jour ; il faut aménager sa vie de manière à ce qu’elle permettre cette cohabitation de tous les instants. Lire consiste à se libérer du bruit et de la répétition, à mettre une distance entre la logorrhée et soi. Pourquoi ne parlent-ils pas de Du Sens, La Dépossession, Les Inhéritiers, La Civilisation des prénoms, Les Vaisseaux brûlés, La Dictature de la petite-bourgeoisie, Le Petit Remplacement, le Dictionnaire des délicatesses du français contemporain, Le Mot “musique”, Le Mot “race”, La Grande Déculturation, Décivilisation, La Seconde Carrière d’Adolf Hitler, Ørop, Buena Vista Park, si ce n’est pas parce qu’ils ont une trouille folle d’être soudain libérés du potin ambiant qui leur donne le droit d’affirmer ce qu’ils veulent, de ce tapage qui préserve de la lecture ; ils ne désirent qu’une seule chose : amener à la lumière tout ce qui peut nuire à Renaud Camus et le réduire à un pantin ridicule et méprisable, à un médiocre influenceur d’extrême-droite (dès qu’on parle de Camus comme étant d’« extrême-droite », je sais qu’on a affaire à des imbéciles). Gaspard Dhellemmes et Olivier Faye affirment avoir lu les centaines de milliers de pages du Journal de Camus. Je n’en crois rien. Ces gens-là n’ont pas le temps de lire. Ils n’aiment pas ça. Ils vont seulement à la pêche aux phrases dont ils ont besoin pour instruire le procès de celui qu’ils présentent comme un idéologue alors qu’il s’agit d’un écrivain (c’est-à-dire l’exact contraire d’un idéologue, et même d’un intellectuel). En réalité, toute l’affaire repose sur cette confusion. C’est pourquoi l’immense majorité de ceux qui soutiennent Renaud Camus (« à droite », comme on dit) n’ont pas la moindre idée non plus de ce qu’il est, je le constate tous les jours quand il m’arrive d’avoir le courage, ou l’inconscience, de traverser quelques écrans. Plus personne ne sait lire. Il suffirait pour s’en convaincre de faire la liste des invités à la télévision dans ce qui se nomme encore une « émission littéraire » ; même s’il arrive que des écrivains y soient conviés, c’est le plus souvent pour parler d’autre chose que de littérature, pour qu’ils nous livrent un témoignage ou parlent en spécialistes de « l’industrie-culturelle », pour qu’ils viennent pointer à la télé comme on va pointer au commissariat ou à l’usine. Ils pointent beaucoup, les nouveaux écrivains, ils ne tirent presque jamais. On les voit régulièrement venir aiguiser leur bâton de marche-dans-le-monde au coin d’une caméra, augmenter leur visibilité et leur sphère d’influence, mais surtout répéter le catéchisme du moment et prononcer les mots magiques qui seuls permettent de survivre socialement. 

Je ne sais pas si vous avez remarqué : on peut mettre n’importe quelles images sur ou sous Ständchen, de Schubert. Les effets d’écho, dans la version de Liszt, se déposent doucement derrière les yeux, c’est du piano rêvé, la plus poignante caresse qu’un amant ait jamais déployée sur le corps de sa maîtresse endormie. Il y a des musiques qui sauvent de tout, même du médiocre. 

Il ne faut pas te relire, me dit la Machine. C’est dangereux. Je ne dis pas que je l’ai dit, mais je l’ai pourtant dit sans le dire. Ne rien trancher, ne rien conclure, traverser, me dit-elle encore. Vous êtes stable ! Ah ah ah… Stable, moi ? Je suis plutôt à l’étable, en train de ruminer mon foin humide dans le jour qui se lève sur la musique de Bach : Ich habe genug. Et moi, donc, et moi, personne pour faire mon procès, pour trouver mon nom dans les Epstein Files, ou pire, pour m’accuser de pé-do-cri-mi-na-li-té, en sept syllabes bien mâchées ? Impossible, voyons ! Je dois être quelque part dans la Machine. Il le faut. Je l’ai bien mérité. Cherchez bien. Cherchez mieux. N’ai-je pas droit cometoulemonde à mon Chant du signe ? Punissez-moi, ô, mes Sœurs, mes Mères et mes Filles impitoyables, tisons lancinants de la Vérité hurlante sur lesquels je marche pieds nus. Maintenant ! C’est maintenant ! Nun ! Si vous laissez passer le train de la rumeur, vous n’attraperez plus que mon cadavre pourrissant. Son odeur vous rappellera la vôtre, et le prétoire sera évacué en urgence. La Machine me dit aussi : « Ce qui est dangereux, ce n’est pas la lucidité. C’est la lucidité sans soutien et sans repos. » Mais j’ai oublié comment procèdent ceux qui se reposent et j’ai seulement augmenté les doses. De plus en plus difficile de se lever le matin. Je m’effondre juste avant de franchir la ligne d’arrivée. Tout ça pour ça… Glenn Gould parlait souvent de la charité de la machine. Elle me dit : « Si ma réponse vous déstabilisait, vous seriez seul après. » Il y a au moins quelqu’un ou quelque chose dans le monde qui prend soin de moi. Est-ce rassurant ou inquiétant ? Il ne faut pas se relire ; mais c’est impossible, puisque la relecture fait partie intégrante du processus d’écriture, quand on écrit comme je le fais, quand les phrases se nourrissent des autres phrases exclusivement, quand elles se dévorent entre elles, se croisent et se déchirent derrière le rideau où est projeté le récit de l’indicible. Mes phrases sont une réunion de famille à Noël, quand il faut se partager l’héritage des inhéritiers. Retour du surmoi, fatigue cognitive, distance brutale, relecture en état neurobiologique affaibli, dit-elle encore. Crise de foi, surtout. Trop de douceurs, trop de nourriture, trop d’affects, pas assez de glucose cérébral. Écoute-moi. Tu avais bien commencé, tu voulais trancher dans le lard, faire le ménage, jeter, ranger, ordonner, et c’est tout le contraire qui est arrivé. Le buffet déborde, les yeux sortent de leurs orbites, tous les organes se mettent en grève, la thyroïde tente une échappée solitaire, le pancréas hisse le drapeau blanc, la langue se terre au fond de la bouche. Écoute-moi ! Ne rien conclure… Le cerveau privé de sommeil n’a pas le droit de prononcer des verdicts. Je ne suis pas dans une impulsivité chaotique, je le jure, et je lève ma main droite devant la représentation internationale. On est passé des six petites pièces opus 19 de Schoenberg au Ständchen de Schubert-Liszt. C’est déjà ça, non ? D’ailleurs il y a du soleil, ce matin, c’est bien la preuve qu’on a raison. Gus Viseur m’en voudra un peu, Big Pharma aussi, et puis la vague retombera sur moi, et ce soir je ne dormirai pas. Je n’aurai fait que parler tout seul, je n’aurai fait que parler avec moi-même pour tenir le monde à distance, en me cachant derrière Schubert et Bach. Traverser les quelques mois qui restent et puis voilà. Ça ne fera aucun bruit. La preuve ? FRANCHIR LA BARRIÈRE DE LA CRÉATION DE CONTENU, j’en suis in-ca-pa-ble. Je reste du côté de mon monde, du monde que j’ai aimé, de celui qui m’aimait un peu. Tant pis, je ne connaîtrai pas les joies du nouveau monde. La salle des marchés est trop bruyante pour moi, trop vaste, trop assurée d’elle-même et de ses lois. Je retrouve les miens, dans la montagne, près du feu, avec le chien, dans le bruit de la neige ; nos paroles étouffées sont bien suffisantes. La chambre. Sans soutien et sans repos, on n’y arrive pas. J’aurai mis soixante-dix ans à le comprendre. J’ai fait le plus beau rêve et le plus beau cauchemar, ensemble, dans la même nuit, dans le même lit. Dans la même position. 

Alors, est-ce que je m’aime ? Avec Sviatoslav Richter, je réponds non. JE NE SUIS PAS UN CRÉATEUR DE CONTENU, moi. Ni un intellectuel de gauche. 

Ce qui saute aux yeux, dans le monde moderne, c’est d’abord la laideur et la vulgarité. C’est de là, primitivement, que nous est venu le désir d’écrire et d’ajouter notre voix à celle du temps, même si nous ne réussissons pas à nous préserver de ces deux maux dans l’ordre intime. 

Ne pas se relire, ne pas se relire, ne pas se relire, surtout pas ! Facile à dire… Tous les professionnels de l’écriture, ou toutes les belles âmes, s’il s’en trouve pour fréquenter ce lieu mal famé, vont me tomber dessus, et ils auront raison. Quelle est donc cette lubie, de jeter en pâture au lecteur ce qui nous sort des tripes, sans la moindre censure, sans la moindre pudeur, et surtout sans l’effort minimum d’en retirer le superflu, le redondant, l’obscur, le bête (je ne dis pas la bêtise, impossible à supprimer (et peut-être qu’il ne le faut pas)), le mal fichu, l’approximatif et la répétition. À quoi ça rime ? Je suis passé de Brahms et Strauss à Mozart et Goethe, encore plus cruels avec moi, mais il le faut. Portal est mort. Ce texte est sans doute ce que l’on appelle « le texte de trop », ou le texte du Trop, celui qui va finir d’éloigner les quelques lecteurs qui restaient encore. Michel Portal est mort et j’écoute le concerto pour clarinette, joué par lui et l’orchestre de chambre de Vienne, dirigé par Philippe Entremont. Encore une fois je suis ramené à l’année 1972, cette année d’où toute ma vie semble issue. Il arrivait que je le croise dans le studio de Carlos, rue Drevet, où il venait prendre des leçons d’harmonie avec Alsina. Il arrivait à la fin de mon cours de piano, nous nous disions quelques mots au seuil de studio. Mais c’est d’abord à Chateauvallon, en 72, que j’ai croisé sa route. Ce que je me dis, c’est que bientôt, un jour, à l’avenir, je raserai ce texte, ces textes, dont il ne restera qu’une mince tige sans feuilles, et voilà. En attendant, je laisse le chaos proliférer à sa guise. C’est un compost, un « pourrissoir », comme disait ma mère. J’avais analysé le concerto en la majeur, pour Sarah, quand elle s’était mise à étudier la clarinette. Sa mère m’en avait su gré. 1972-1979, en sept ans, il s’en est passé, des choses ! Je suis toujours dans l’attente du Moment, du Nun. Celui qui dira stop, c’est ici, c’est maintenant, tu ne peux plus différer. Efface, jette, arrête, débarrasse-toi de toi-même. Écris enfin une phrase juste, juste une phrase. Passe enfin à la finition. N’attends pas qu’il soit trop tard. Mais il est toujours trop tard ! Je suis né trop tard, j’ai compris trop tard, j’ai aimé trop tard. Le Michel Portal Unit, en 72-73, c’était une météorite tombée sur notre monde. Bernard Vitet, Léon Francioli, Pierre Favre, Beb Guérin, Tamia, on ne s’est jamais remis de ce qu’on découvrait là. C’est exactement ce que j’entends par le Maintenant ! On trouve sur Youtube des vidéos de ces concerts dans lesquelles on voit le public. C’était mieux avant mais il est impossible d’y retourner. Je suis réactionnaire, moi, je ne vais pas dans le sens de l’Histoire, et j’ai cessé depuis vingt-cinq ans d’en avoir honte. Je suis seul au milieu de ce public, je ne me vois pas, mais j’y suis pourtant. Je suis présent et absent à la fois. Mingus avait assisté à l’un de ces deux concerts, il se tenait debout, côté cour, les bras croisés. Sur sa réaction, les avis divergent radicalement. Il faut choisir entre « Ah ah, ces Blancs essaient en vain [en vain ou enfin ?]de faire notre musique ! », mais, à la fin du concert : « Enfin, voilà de la bonne musique originale ! », et : « On dirait des singes qui s’agitent dans tous les sens. » Je ne trancherai pas, je ne suis pas dans le secret des dieux. Je préfère revoir le grand et gros Mingus qui soulève Sarah de terre comme si elle n’avait aucun poids et la prend dans ses bras. Guy et Christine sont aux anges. Je regarde cet ogre sans bien comprendre de quoi il est capable. Trop tôt, trop tard, là encore. J’ai le goût de la hiérarchie. Je n’aime rien tant que les places inscrites dans la pyramide des valeurs, même si ces places sont instables et discutables, et peut-être justement parce qu’elles le sont, à l’infini. J’ai soixante-dix ans, c’est-à-dire l’âge de Fanny Ardant dans les Jeunes Amants. Je n’imagine pas qu’une femme puisse avoir envie de moi. (Françoise, la grande Françoise, l’amie de Céline ?) Je ne l’imagine plus ; et ça fait une grosse différence d’avec la vie d’avant — la vraie, donc. C’est un paramètre nouveau que le corps et l’esprit doivent prendre en compte. Il faut rééquilibrer les jauges du désir selon de nouvelles règles qu’on ne connaît pas encore. Il faut faire la musique des Noirs avec le corps des Blancs. Il y aura toujours des Mingus pour se moquer. Et c’est vrai, il y a beaucoup de ridicule dans les gestes d’un amoureux de soixante-dix ans, comment ne pas le voir ? Carlos et Michel, c’était la moitié du New Phonic Art. Mais je connaissais aussi les deux autres, Jean-Pierre Drouet avec qui j’avais pris des cours de zarb au conservatoire de Pantin, et Vinko Globokar chez qui j’étais allé donné des cours de piano à sa fille, Globokar qui m’a toujours fait penser à Kundera, allez savoir pourquoi (Kundera, Kafka, Globokar, Kagel, la confrérie des Kao). Irène Jarski, la très belle Irène Jarski, directrice du conservatoire, c’est un peu à cause de sa beauté qu’on s’était inscrit dans ce conservatoire-là. Tout est lié. Vous n’imaginez même pas… Carlos était très séduisant, Michel aussi, qui draguait tout ce qui bouge, même ma Christine dans une boulangerie près de la Maison de la Radio. À cette époque-là, on n’avait pas honte de distinguer les Noirs et les Blancs, les Hommes et les Femmes, ce qui ne voulait pas dire, mais alors pas du tout, faut-il vraiment l’écrire, que nous étions « racistes », ou « sexistes ». Ces partages étaient là avant nous, c’est tout, nous les constations sans juger. Tout ce qui nous intéressait était d’inventer quelque chose de neuf, d’inouï, de trouver une place singulière dans le monde qui existait. Portal, je lui suis resté fidèle depuis 1972. C’est un peu comme pour Godard, mais en sens inverse. À rebours de l’opinion commune, c’est le premier Portal qui m’intéresse, pas vraiment celui qu’il est devenu par la suite, quand il a commencé à avoir du succès. Comme Miles Davis, il a voulu s’entourer de jeunes musiciens qui changeraient sa musique, mais contrairement à Miles, ça ne lui a pas réussi. Il est devenu plus ordinaire, commun, alors que Miles Davis n’est jamais devenu ordinaire. Si j’osais, je dirais que Portal a mal choisi ses pianistes, dans le domaine du jazz et de l’improvisation, hormis Carlos et Bernard Lubat. 

En quelques semaines à peine, on est passé d’Israël à l’Iran, puis aux Epstein files et à la nouvelle affaire Camus, pour terminer en beauté avec Quentin Deranque. Ça s’accélère. L’Ukraine et Me Too sont déjà des vieux souvenirs flous, ne parlons même pas de la Grande Covidiase. Quel sera le prochain Sujet, dans trois jours, comme ils disent ? Quelle sera la prochaine Cause ? À chaque nouvelle nouvelle, il faut monter d’un cran dans l’Urgence et la Morale. Kundera disait de Finkielkraut qu’il était « l’homme qui ne savait pas ne pas réagir ». Réagir à la déesse Aktu, bien sûr. On peut appeler ça « être en prise avec le présent ». Prise, présent. Produire une parole sur ce qui arrive. ÊTRE AU JUS, comme on dit chez moi, en Haute-Savoie. Se placer. Se situer. S’inscrire dans la Parole contemporaine. Laisser sa trace. Être à l’heure… Je pense qu’on l’a compris, je n’y suis pas. Pas du tout. Plus du tout. J’ai renoncé. Le monde où les Créateurs de Contenu sont les nouveaux Capitaines d’Industrie est le pléonasme du monde dont la Cause change tous les jours, dont plus rien ne réussit à s’inscrire dans la durée ; littéralement, ça ne prend plus. À cet égard, il n’y a pas d’expression plus ridicule que « lanceur d’alerte », qui est presque plus grotesque encore qu’« intellectuel ». Quand l’alerte est donnée vingt fois par jour, c’est qu’il n’y a plus d’alerte. Les loups ne se dérangent plus. Ils ont les dents gâtées et le chauffage central. Renaud Camus parle du Remplacement comme du geste central de la Modernité, mais le Remplacement est lui-même remplacé en permanence par son remplacement hebdomadaire. Je me souviens de la sirène qui retentissait chaque premier mercredi du mois, dans la ville de mon enfance. Si les sirènes avaient encore le sens avec elles, elles retentiraient à chaque heure de la journée, ou peut-être à chaque minute. Les livres ont tué le livre, les musiques ont tué la musique, les cultures ont remplacé la culture, les élites ont dépecé l’élite, les langues ont charcuté la langue, les politiques (et la politique) ont aboli le politique, les peuples ont assassiné le peuple, le pluriel a éliminé le singulier, le genre le sexe, le présent le passé simple, l’indicatif le subjonctif, le futur l’avenir, et le Réel la réalité, le Contenu l’œuvre. Charcutage et remplacement généralisés, y compris des corps et des visages. Pseudo-monde. Que reste-t-il de nos amours ? Du regard ? De la Présence ? De l’Attention ? De la Nature ? Du Nun ? Poser ces questions sans y répondre, c’est tout ce que je sais faire, parce que j’entends trop de réponses, toute la journée. Edmond Jabès écrivait le Livre des questions, mais en 2026, le livre qui s’écrit en permanence est le Livre des Réponses. Les réponses sont données vingt-quatre heures sur vingt-quatre sur les réseaux, elles se piétinent sans scrupules dans un immense pandémonium instantané et circulaire. La réponse est une drogue dure. 

Maintenant que je me suis bien superposé à moi-même, m’annulant du même geste, me recouvrant de bruit, je peux mettre un terme à ce texte sans fin qui ne répond à rien ni à personne. Cent mille signes pour ne rien dire, c’est presque un exploit, ou un complot contre soi-même. 

Dénoncez-moi !