Entrée dans l'Illimité

« Faites donc ce que vous voulez – mais soyez d’abord de 

ceux qui peuvent vouloir. » (Nietzsche — Ainsi parlait Zarathoustra)

Même si des preuves indiscutables de l'inefficacité (au minimum) du vaccin étaient apportées, une bonne part de la population réclamerait son viatique avec la foi désespérée de celui qui a entrevu la sortie heureuse de la vie humaine, c'est-à-dire d'une vie limitée. Ils ont entrevu la Rédemption chimique – ils ne supporteraient pas d'être déçus.

Quelqu'un, sur Internet, a fabriqué une image à la fois très drôle et très éclairante. On y voit le Saint Père lever devant lui l'hostie consacrée, sur laquelle est inscrite la marque PFIZER. Cette image est pour moi extraordinairement révélatrice, au-delà de sa drôlerie évidente. Ceux qui veulent se faire vacciner sont des croyants. Ils pensent que le vaccin les sauvera. Ils veulent faire partie de la Nouvelle Humanité, celle qui est débarrassée de ses péchés viraux. Ils veulent aller vers la Pureté. Les antivax sont les impurs, les sales, les pouilleux, les abandonnés, les déshérités. Le vacciné se vit comme un consacré, il veut croquer de l'hostie dans laquelle a été enfermé le corps glorieux de la Science libératrice, ou en tout cas son principe actif. Le vaccin est leur Sauveur. Ils sont les Positifs, nous sommes les Négatifs. Comme tous les croyants qui sont en marche vers la Vie et la Vérité, ils veulent entraîner avec eux le plus grand nombre d'infidèles,  car ce sont des évangélistes – et comme tous les évangélistes, ils ont beaucoup de mal à comprendre que des pouilleux résistent au Paradis. 

« C’est un aspect trop négligé de la propagande fasciste qu’elle ne se contentait pas de mentir, mais envisageait délibérément de transformer ses mensonges en réalité. » C'est Hannah Arendt qui parle ainsi. Je pense que c'est ce que nous sommes en train de voir. La réalité ne se pliant pas assez vite et assez docilement aux vues des Positifs, ils demandent au Vrai de descendre en eux, et de les débarrasser des Négatifs. Quand on a une telle mission, on ne s'embarrasse pas des détails de la réalité, ni des êtres qu'on broie sur son passage, en vue d'un bien supérieur. On ne fait pas d'omelette sans casser quelques œufs fragiles. Les mensonges, évidents, énormes, et constants, ne sont pas encore devenus la réalité parce qu'ils ont rencontré une opposition imprévue, mais tout reste possible, étant donnée la puissance colossale de ceux qui gèrent et veillent la Vérité Chiffrée. Tout le monde voit bien que c'est une fuite en avant, une course vers l'abîme, mais l'abîme peut être séduisant, quand il se pare des attributs de la Raison. En même temps qu'ils essaient de transformer leurs mensonges en réalité, ils tentent de transformer la réalité en mensonge. Plus rien n'est vrai. Et quand plus rien n'est vrai, il faut communier, pour ne pas finir seul. 

« C'est un acte d'amour », a dit le pape. Un acte d'amour, ou un sacrifice ? Et s'il s'agit d'un sacrifice, comme je le crois, à quoi se sacrifie-t-on, quelle est la figure de leur dieu ? Peut-on encore vouloir ? Est-il possible de survivre en dehors du fleuve sans se noyer ? Qui sont ceux qui veulent ? Les producteurs, ou bien ceux qui veulent rester humains ?

C'est qui le patron ? (The Unanswered Question)

La médecine moderne est une vieille folle incontinente qui se prend pour votre archevêque.

Des labos (australiens, je crois) ont mis au point un médicament censé lutter contre les risques liés à la vaccination anti-Covid. C'est merveilleux. Il faudra vraiment écrire la généalogie de cette covidiase mondiale, ce qui arrive de plus passionnant à notre monde.

Cette fable est réelle. Elle décrit parfaitement, même si c'est en creux, ce qu'est devenue la médecine. 

Un virus arrive. Un virus de plus, parmi des millions. Il provoque une maladie (parmi des milliers) qu'on peut parfaitement soigner — et assez facilement. Mais, de ce traitement, ou de ces traitements, on ne veut pas entendre parler. On décrète donc la mobilisation générale. Sus à l'Ennemi. C'est la Guerre, et elle est mondiale ! Pour se débarrasser de ce virus monstrueux, il faut une bombe nucléaire parfaite. Ce sera Le Vaccin. Ah, mais le Vaccin semble faire des dégâts collatéraux assez importants. Qu'à cela ne tienne, on inventera d'autres molécules capables de pallier ces effets collatéraux. Ces molécules sont produites par les mêmes entreprises pharmaceutiques que celles qui produisent le vaccin. Système parfait. (Ah, ne me faites pas dire que le virus a été créé également par les mêmes… Ce serait trop beau !)

Toute la Covidia del Arte est fondée sur un mensonge originel : « Il n'y a pas de traitements ». 

Supprimez cette affirmation mensongère et toute la pièce s'écroule lamentablement — comme le soviétisme s'est écroulé sous le poids du mensonge : c'est la raison pour laquelle ils sont tellement acharnés à "prouver" que les différentes traitements "ne fonctionnent pas". L'édifice est donc très fragile. Et plus un système est fragile, plus il est fondé sur le mensonge, plus il est agressif envers ce qui le conteste.

— Mais prouvez-le, que cette farce était dès l'origine destinée à favoriser LE VACCIN ! 

— Le prouver ? Avec quoi ? Avec des chiffres, avec des photos volées, avec des aveux, des procès, de l'espionnage ? Alors qu'il suffit de regarder ? 

— Mais je ne vois rien. Je ne vois qu'un enchaînement d'éléments plus ou moins fortuits. 

— Vous ne voyez rien, c'est un fait. 

— On ne peut pas discuter, avec vous.

— Discuter de quoi ? De vous ? De moi ? Aucun intérêt.

…

Le VACCIN, le VACCIN, le VACCIN ! Et moi et moi et moi ! Tous ils en veulent ! C'est le breuvage sacré, c'est la potion magique, c'est l'élixir de jouvence, c'est l'hostie consacrée. François le Dernier s'est même fendu d'une annonce érotico-évangélique, bien sale, bien dégueulasse, comme il sait si bien le faire. C'est son truc, à François, de bien nous faire dessus, mais avec amour. Mais tous ils tirent dans le même sens avec un un art de la symphonie qui ferait se recroqueviller Bruckner ou Sibélius dans leurs tombeaux. Ça c'est de la cantate sacrée ! Quelle concordance océanique, quelle géniale unanimité dans le désir de recevoir (et de faire recevoir) la sainte piquouse ! Quelle divinité fait donc retour parmi nous, que nous aurions snobée un peu trop longtemps, avec ce désir de vengeance bandé comme un arc ? Qu'a-t-elle à nous reprocher exactement ?

La médecine (la nôtre) est-elle faite pour soigner ? Ne répondez pas trop vite à cette question. L'ensemble des molécules pharmaceutiques destinées à traiter est gigantesque. On sait d'autre part qu'une molécule n'a pas une application. Ça ne marche pas comme ça. Les plantes non plus n'ont jamais une seule application. Pourtant, les laboratoires tournent à plein régime. Ils n'ont jamais été aussi importants, aussi puissants, aussi technologiques. Est-ce que le monde va mieux ? Est-ce que les gens, autour de vous, ont l'air d'être en bonne santé ? Regardez-les, dans la rue. Rien n'est caché à qui a des yeux. Tous ces obèses, tous ces handicapés, tous ces allergiques, tous ces diabétiques, tous ces cancéreux, tous ces porteurs de maladies auto-immunes et de maladies dégénératives, et de plus en plus jeunes, ça ne vous questionne pas ? Pourtant, l'hygiène s'est globalement améliorée, depuis des siècles, pourtant nous avons l'eau courante, du chauffage dans nos habitations, des hôpitaux près de chez nous et les disettes ne sont plus qu'un mauvais souvenir. Ne parlons même pas des pharmacies, qui pullulent. Nous avons des spécialistes en toute chose, nous avons des kinésithérapeutes, des cardiologues, des gastro-entérologues, des ophtalmologistes, des pneumologues, des psychiatres, des psychologues, des endocrinologues, des hématologues, des neurologues, des neuropsychiatres, des oncologues, des orthophonistes, des orthodontistes, des orthoptistes, des dentistes, des podologues, des pédiatres, des proctologues, des posturologues, des urologues, des rhumatologues, des radiologues, des gériatres, des vénérologues, des parodontistes, des oto-rhino-laryngologues, des virologues, des épidémiologistes, des généticiens, des réflexologues, des allergologues, des infirmières, des aides-soignantes, des chirurgiens, des urgentistes, des réanimateurs, et j'en oublie. Nous avons même des directeurs d'hôpitaux et des patrons. Notre armada médicale est la plus puissante de tous les temps, et pourtant, la maladie ne s'est jamais aussi bien portée. Et personne ne songe un instant à remettre en question le Dogme, car le Dogme nourrit bien, et même très bien, ses servants. Comme toujours, dans ces cas-là, la consigne est : si ça ne fonctionne pas, c'est qu'il en faut plus. 

Pendant ce temps-là, en Afrique, et ailleurs, on balance les doses de vaccin à la mer. Et on soigne… mieux que chez nous. 

Comme le dit Didier Raoult depuis des lustres, la médecine pourrait, si elle était sérieuse, se demander comment traiter avec ce dont elle dispose. Les nouvelles molécules sont extrêmement rares et chères à concevoir et à fabriquer, et très souvent, n'ont aucune utilité réelle. On pourrait sans doute diviser par beaucoup plus de cent le nombre de médicaments utiles. Oui, mais alors QUI ferait tourner la machine ?

Et c'est reparti

Le problème avec les folles c'est qu'on n'en a jamais fini. C'est plus fort qu'elles. Elles ne peuvent pas s'empêcher de nous montrer, de nous démontrer qu'elles sont folles. Elles semblent parfois être en rémission, mais c'est toujours une illusion. On le sait, pourtant, qu'elles sont folles ; pourquoi éprouvent-elles le besoin de nous le prouver, encore et encore ? Parce qu'on ne le leur dit pas assez ? 

La même racine en décomposition est toujours là, produisant invariablement les mêmes effets. « Tu ne m'aimes pas donc je te hais. » (Mais comment pourrait-on aimer ça ?) Mais comment se fait-il qu'elles n'en tirent pas une bonne fois pour toutes les conclusions qui s'imposent ? C'est ce qu'on ne comprend pas. Cette haine tenace est sidérante. Elle résiste à tout. Mais quelle bêtise, Mon Dieu ! Quelle épouvantable, quelle incroyable bêtise ! Qui serait assez bête pour s'accrocher ainsi à qui ne l'aime pas ? De quel esprit tordu et malade peut provenir un tel besoin ? 

Tout va bien, et puis tout à coup la diarrhée arrive, irrépressible, foudroyante. La haine en eau. Le délire en cataractes. On se croirait dans un dessin animé. Les vannes s'ouvrent sans crier gare. C'est à la fois prévisible, stupéfiant et cocasse.

Sans la haine, pas d'amour. Et sans amour, pas de haine. Chez ces folles, l'un ne va pas sans l'autre. Matzneff avait vu juste…

Majeurs & Vaccinés (variations maoïstes)

ÇA VA SAIGNER (mais pas soigner) ! 

Le problème des vaccinés, c'est qu'ils ne peuvent pas ne plus l'être. Tandis que les non vaccinés, eux, peuvent changer d'avis. On conçoit que ça les rende nerveux. 

Mais le problème des vaccinés, c'est surtout qu'ils ne peuvent plus ne pas l'être. 

Est inscrit en eux quelque chose dont il leur est impossible de se débarrasser. Quelque chose qui va agir, quoi qu'ils fassent. Une autre histoire que la leur a pris vie en eux, une autre histoire qui va s'ajouter à la leur. Souhaitons-leur bonne chance. 

Plus on vous dit : « Informez-vous sur les vaccins », plus il faut comprendre : « Surtout, ne vous informez pas sur les vaccins ! (Avalez sans la mâcher la sainte hostie que nous vous avons concoctée.) » 

Être et avoir été / Être ou ne pas être / POINT-BARRE. Ne cherchez plus : Voilà quels sont les ingrédients secrets du fameux vaccin. 

LE CORPS DU CRI, AMEN 

Pfizer, c'est le GRAND BON EN AVANT. (Mais peut-être sans vous.) 

Vous étiez le contemporain de vous-même ? Un peu de témérité, que diable : vous le serez d'un double de vous-même. Tous les mariages ne finissent pas par des divorces ! Au pire, vous cohabiterez avec une souillon qui vous mettra du cyanure dans le potage. On a connu pire comédie. 

Ça va tout soigner. Da Capo. Presto

POINT-BARRE

Soigner, saigner, vous savez, c'est un peu la même chose. Ce qui se passe à l'intérieur de vos cellules ne nous regarde pas. 

Pour une thrombose subie, deux péricardites offertes. 

Moulé sans paysan

Me revient ce souvenir d'enfance. Quand nous devions aller acheter le pain, notre mère nous criait, depuis la maison, alors que nous étions déjà en route : « Non moulé, hein ! » Et si jamais nous revenions à la maison avec une baguette moulée, ma mère prenait son air le plus maussade pour nous humilier : « Mon pauvre petit, tu t'es laissé refiler cette horreur ! »

L'horreur du pain "moulé" ne se discutait pas, chez nous. Les baguettes de pain moulées avaient un aspect artificiel et ridicule qui nous dégoûtait, et il fallait vraiment que nous soyons à court pour accepter d'en manger. 

Il y avait "le vrai pain" et 'le faux pain", tout simplement.

De ce pain moulé et de son aspect, "industriel" peut se rapprocher une certaine chair humaine comprimée. La marque de la culotte, la marque du soutien-gorge, la marque du pantalon sur le ventre. Toutes les marques des vêtements (trop serrés) qui boudinent le corps, qui le contraignent. Aujourd'hui, je remarque que les gros portent presque tous des vêtements qui les boudinent, comme s'ils voulaient absolument qu'on remarque leur bourrelets et la chair qui s'accumule en abondance sous le tissu comme l'eau sous le barrage. Nous faisions tout pour cacher ce qu'ils montrent désormais avec ostentation. On conseillait toujours aux gros de s'habiller de manière à dissimuler leurs formes (avec plus ou moins de réussite, bien sûr), et ils le comprenaient très bien. Il n'existait pas, alors, cet état d'esprit qui consiste à être fier de ce qu'on est (quoi qu'on soit). La gloire de l'Obèse nous aurait semblé aussi incompréhensible que celle du handicapé, ou du malingre. Qu'on accepte le gros ou le handicapé, qu'on ne le rejette pas du fait de sa grosseur ou de son handicap, qu'on ne lui fasse subir ni sarcasme ni mépris ni violence me semble évidemment une bonne chose, mais qu'on aille jusqu'à faire de ces caractères un sujet de fierté me paraît relever d'une certaine forme de perversité. Mais, après tout, il s'agit d'un retournement très classique, et peut-être légitime. À partir du moment où certains se sont sentis méprisés, qu'ils ont eu le sentiment, justifié ou non, qu'on les a cachés, ou moqués, il est inévitable qu'ils croient sortir de leur condition en la revendiquant — toutes les prides viennent de là. Je ne suis pas certain qu'il soit bénéfique, pour eux,  de s'enfermer dans cette riposte, mais c'est une autre question. 

Pour en revenir au pain, qu'il porte sur ses flancs le stigmate manifeste de son "industrialisation" était vécu par nous comme une infamie. Le pain, dans la nourriture, était ce qui relevait d'un petit métier pour lequel chaque Français éprouvait de l'amitié, et presque de la tendresse. Le boulanger n'était pas un commerçant. C'était bien autre chose. Il était le lien vivant entre le paysan et nous, il était le symbole de la terre qui nourrit, il nous reliait directement à elle. Quand, aujourd'hui, il m'arrive d'aller dans une boulangerie — c'est très rare — je vois bien qu'elle n'est qu'un décor, et que le lien dont je fais état ici n'est plus qu'un souvenir. 

Hier, j'ai acheté de la farine à Suzanne (elle m'a expliqué longuement les différentes sortes de farines (je ne suis pas sûr d'avoir tout compris)). Suzanne fait sa farine elle-même, cultive son blé elle-même, et cuit son pain elle-même. Je suis soulagé de connaître Suzanne, et même si je sais qu'elle n'est que la trace d'un monde qui a disparu, cette trace me réjouit et m'aide à vivre. J'ai eu la chance de connaître ce qu'encore on nommait des paysans, toujours je me suis bien entendu avec eux et la disparition de cette race me désespère. Un pays sans paysans n'est plus un pays, pour moi. Un pays sans paysan, c'est un pays moulé dans son propre désespoir, c'est un pays qui attend sa pitance de ses ennemis. 

L'industrie culturelle empêche la culture, l'industrie médicale prive les gens de leur santé, l'industrie alimentaire affame, tout en offrant la pléthore. Toutes, elles rendent malades, toutes, elles volent à l'homme sa nourriture essentielle. 

Faussaires contre faussaires

Depuis quelques années, l'extrait d'un texte de Serge Carfantan, professeur de philosophie, notre contemporain, est régulièrement cité sur Internet, et est attribué à Günther Anders (parfois à Aldous Huxley) et à son fameux livre L'Obsolescence de l'Homme. Quelques individus à chaque fois se dévouent pour rappeler que cette citation n'est pas de Günther Anders. Rien n'y fait : la fausse citation revient comme une mauvaise herbe. Elle est invincible, indéracinable. Le faux est tentaculaire. À peine avez-vous rectifié ici que l'erreur reparaît là, en trois exemplaire.

Lorsque, comme ça m'est arrivé ce matin encore, j'explique au citationneur fou qu'il n'existe à l'évidence aucun rapport entre un livre écrit en 1956 et le texte écrit en 2007 par un professeur de philosophie, je le vois — en temps réel — ne pas comprendre de quoi on parle. Et quand enfin, après plusieurs tentatives infructueuses pour le persuader de bien vouloir corriger son erreur, il accepte de revenir sur elle, c'est… pour attribuer L'Obsolescence de l'Homme à Serge Carfantan ! On s'enfonce dans l'absurde. Plus l'on essaie de dire ce qui est, tout simplement, plus l'autre vous entraîne dans sa folie.

Et quand on a le mauvais goût de faire remarquer que non, contrairement à ce qu'il affirme, et croit, sans doute, il n'a PAS corrigé son erreur, il vous rétorque qu'il n'y a pas mort d'homme, « QU'IL Y A DES CHOSES AUTREMENT PLUS IMPORTANTES, AUJOURD'HUI » ! Cette répartie nous fait immanquablement songer à ce jeune garçon, dans un film de Woody Allen, qui répond à sa mère qui veut savoir s'il a fait ses devoirs : « Tu me demandes si j'ai fait mes devoirs alors qu'existe la fuite des galaxies ??? »

Quel argument ! Nous pourrions faire autant d'erreurs que nous le voulons, au motif qu'il existe des-choses-plus-graves-que-ça-dans-le-monde. Nous sommes vraiment là au cœur de la mentalité enfantine, ou infantile, au cœur du monde des "mamans" et des bisous — mais aussi de celui des tyrans (le tyran prétend qu'il peut faire ce qu'il fait car on fait  pire ailleurs). (Je ne suis évidemment pas le premier à remarquer que tyrans et enfants sont très proches, psychologiquement.) En revanche, il ne semble pas grave du tout, pour ces gens-là, de déposséder un auteur de la paternité de son texte. Non plus que de répandre une fausse nouvelle sur Internet. Ils vous répondront bien sûr, la main sur le cœur, que l'important est de citer ce texte, que c'est (comme toujours !) le fond qui compte, et pas la forme !… Et si l'on suit leur pensée, ce n'est même pas le fond, qui compte, c'est l'intentionnalité : Si ce que je dénonce doit l'être, alors tous les moyens sont bons.

Il n'est pas grave non plus de ne pas s'apercevoir de ce qu'il y a de ridicule à attribuer un texte écrit aujourd'hui, dans un style éminemment contemporain, à un auteur écrivant en 1956. Ils ne voient pas le problème car ils ne savent pas à quoi peut ressembler un texte écrit au milieu du XXe siècle. L'anachronisme ne les dérange pas, tout simplement parce qu'ils ne le voient pas. La mémoire ne les tracasse pas, parce qu'ils n'en ont pas. 

Ce qui est intéressant, ici, est la manière dont le faux se propage sur Internet. Pour une personne qui va corriger le faux, et dire le vrai, il y en a cent ou mille, à côté, derrière et devant, qui vont continuer à colporter le faux. Il est impossible de lutter. Ce texte S'INTITULE L'OBSOLESCENCE DE L'HOMME et il est de Günther Anders (ou d'Aldous Huxley), POINT BARRE ! Le faux est un fleuve, le vrai est un ruisseau. 

Vous ne pouvez rien contre ceux qui, souvent à leur insu, participent du faux, par ignorance, par désinvolture, par inattention, par paresse, par inculture, ou, pire, par une forme de relativisme qui met tout sur un même plan. 

Le respect des auteurs, des noms, des dates, de la propriété intellectuelle, de la phrase prononcée ou écrite, la lenteur inhérente à la réflexion, tout cela n'est plus d'actualité. Mais comment peuvent-ils espérer qu'on les écoute, quand on voit le peu de cas qu'ils font de la vérité ? Comment peut-on les prendre au sérieux, quand on voit leur manque de sérieux ?

Le plus grave est que cet état d'esprit profite aux vrais faussaires, aux vrais manipulateurs, qui ont beau jeu de dénoncer  ces manquements, ces erreurs et ces stupidités, qui sont légion, sur Facebook. Une époque qui ne sait plus faire la différence entre vrai et faux mérite peut-être le Coronacircus. En tout cas, elle le favorise très largement.

Complot du complot (Oh, les braves gens !)

Que le complot existe, ait existé, est indiscutable. L'Histoire est pleine de complots, tout simplement parce que les gens ne sont pas fous. Notre époque serait donc la seule à en être exemptée ? Quel complot contre le sens ! Quelle arrogance du Moderne, encore une fois ! Le complot, c'est le secret. Rien de plus. Et le secret est souvent nécessaire. Quand des individus pensent que leur dessein risque de rencontrer une opposition déterminée, qui peut mettre en péril leur projet, ou que les conséquences de leurs actes peuvent éventuellement se retourner contre eux, ils font le choix de le taire (ou de le déguiser) momentanément. Quoi de plus naturel ? Nous sommes tous comme ça, à un niveau personnel. Il faut parfois, pour être efficace, agir sans révéler à l'autre ce que nous sommes en train de faire. Pour son bien… Les parents complotent souvent contre leurs enfants. Quand on est certain d'agir pour le bien de l'autre, tous les verrous sautent. L'intérêt supérieur… 

Le mot "complotisme" est un piège redoutable, d'une efficacité foudroyante. Il paralyse. C'est un sort qu'on jette, qui tétanise celui qui reçoit le mot. C'est l'encre de la sèche. Le cerveau se bloque immédiatement. Réflexe. Sidération. Il n'est pas inutile, je crois, de faire le parallèle avec l'accusation de "fascisme", dont Staline avait parfaitement compris l'utilité. Je remarque immédiatement le rictus de satisfaction de qui proclame : « Je ne crois pas au complot. » Disant cela, il se sent plus intelligent. Personne n'a envie d'être le paranoïaque de l'histoire. Tout le monde se laisse enfermer dans ce système. Tout le monde. Même mes meilleurs amis entrent sans barguigner dans cette alternative diabolique. Complot or not complot ? On se sent bien seul.

Il faut refuser cette manière de poser les choses. Des forces sont à l'œuvre : c'est ce qu'on voit. Que ces forces relèvent du complot, stricto sensu, ou non, n'a pas d'importance. L'effet est le même. Les conséquences sont les mêmes. Le Grand Remplacement n'a sans doute pas été décidé et planifié par quelques personnes réunies autour d'une table, mais ses effets sont visibles et ses conséquences bien réelles — jusque dans la chair des peuples. Personne, sans doute, ne s'est dit un jour : « Et si nous détruisions l'École française ? » et pourtant c'est ce qui se passe depuis quarante ans. Mais à chaque fois, le même refrain nous est opposé : « Mais enfin, c'est ridicule, il ne peut pas y avoir de Grand Remplacement, puisque ce serait admettre qu'il existe un complot. Personne ne souhaite la destruction de l'École, vous êtes fous. » Je me fiche de savoir si quelqu'un l'a décidé, a planifié toutes les étapes de ce processus dans son cerveau malade, et a fait partager son dessein à d'autres fous de son espèce, qui l'ont aidé à le mettre en œuvre. PEU IMPORTE ! Il y a des intérêts en jeu, des intérêts extrêmement puissants, et ces intérêts s'affrontent, comme c'est le cas depuis la nuit des temps. Tu parles d'un scoop !

Moi, si j'étais Bill Gates, je ne dévoilerais pas le fond de ma pensée. Non pas parce que j'en aurais honte, mais par souci d'efficacité. Il faut comprendre que ces gens-là veulent le bien de l'humanité. Quand on décrit Bill Gates comme un philanthrope, c'est la stricte vérité. Ce ne sont pas de méchantes personnes qui veulent faire le mal. Les communistes étaient sincèrement persuadés qu'ils allaient apporter le paradis sur terre. Et même les nazis faisaient de leur point de vue ce qu'ils pouvaient pour améliorer le genre humain. La corruption, c'est après, qu'elle intervient, une fois que le système s'est installé. Mais les croyants, ceux qui veulent le Bien, ont le cœur pur. S'ils cachent leurs desseins, c'est uniquement parce qu'ils sont persuadés que nous ne sommes pas assez intelligents, pas assez évolués, pas assez malins, pour les comprendre. L'intérêt supérieur, toujours… On ne peut pas vouloir le Bien de l'Humanité, du Monde, de la Planète, et être gentil avec son voisin. Notre voisin ne compte plus, quand il s'agit de sauver le Monde. D'ailleurs, on le voit bien. Les écologistes radicaux et les défenseurs des animaux radicaux ont montré depuis belle lurette la face hideuse qui est la leur. Tous les moyens sont bons, pour arriver à des fins qu'on juge supérieures. Tous les moyens sont bons. Entendez-vous ? Et, parmi ces moyens, il y a le mensonge, la manipulation, la tricherie sur les chiffres, le complot.

(Mais je vois déjà les vierges effarouchées qui trépignent devant leur écran en m'accusant de comparer Hitler et Bill Gates. Calmez-vous, mes cocottes. Bill est sympa, cela va sans dire. Et Adolf était un très mauvais peintre, cela va sans dire. Calmez-vous, calmez-vous… Mais moi, sympa, je ne le suis pas, justement. Alors je m'autorise à dire ce que personne ne dit. C'est comme ça que vous me reconnaissez. Je ne suis pas un philanthrope, moi. Pas du tout. Par exemple, voyez-vous, je n'ai pas envie de me taper une petite myocardite au prétexte qu'ainsi je participe à une grandiose expérience qui va sauver le genre humain. Je ferai mon AVC quand il sera l'heure ! Par exemple, voyez-vous, en ce moment, je suis en pleine forme. Le coronavirus qui fait trembler le monde, paraît-il, je veux bien m'en tartiner les narines chaque matin au petit déjeuner. Il ne m'effraie pas plus que ça. No souci. Je suis même si peu un philanthrope que si vous tenez tant que ça à vous injecter du Pfizer, je n'y vois aucun inconvénient. Allez-y ! Vous nous raconterez. Moi je peux vous raconter une grosse grippe que j'ai eue, il y a quelques années. J'ai cru crever. Quinze jours au lit. Seul. Me suis-je pour autant vacciné contre la grippe ? Sûrement pas ! Mais ça ne vous intéresse pas, je sais…)

« Oui, bon, d'accord, mais alors quel est le dessein, quel est le plan ? » me demandent mes amis non paranoïaques. Je ne sais pas. Non, vraiment, je ne sais pas. Oh, j'ai bien quelques idées, évidemment, mais il ne me paraît pas si important d'en parler ici, ce ne sont que des hypothèses. Mais ce que vous avez beaucoup de mal à admettre, je crois, c'est que les choses ne sont jamais blanches ou noires. Ils voudraient qu'on leur réponde : Oui, il y a un complot, et le complot c'est ça. Mais on ne peut pas répondre ainsi. Je crois qu'il y a du complot dans le non-complot, et du non-complot dans le complot. Les choses sont intriquées d'une manière telle qu'il est impossible de trancher. Et c'est ce qui arrange bien les comploteurs, qui, je le répète encore une fois, existent — car il a toujours existé, et il existera toujours des gens qui voient à long terme (Jésus était un comploteur). Vous me demandez une réponse qui soit vraie à 100% ? Alors il m'est impossible de vous répondre, car les choses ne sont jamais vraies à 100%. Il y aura toujours un élément qui viendra contredire une assertion vraie à 100%. Et il y aura toujours un crétin qui lèvera le doigt en disant : « Vous voyez ! Ce que vous prétendez est faux, puisqu'il existe au moins un élément qui contredit ce que vous affirmez. » Et ce crétin se fera applaudir. C'est une histoire vieille comme le monde. Ce que je pense, c'est que cette crise aura eu un mérite immense, qui est de nous permettre de voir des choses qui, sans elle, seraient restées silencieuses. Par exemple le problème fondamental de l'Identification numérique. Tout le monde se focalise sur le « pass sanitaire », qui est une mesure infâme et révoltante, je suis d'accord, mais cette passe « sanitaire », ce n'est rien. Ce qui est inquiétant, c'est ce qui a permis le « pass sanitaire », et ce qui permettra demain de mettre en place autre chose, puis autre chose… Ce qui est terrifiant, c'est le contrôle absolu que promet cette technologie. Pas après pas, on avance dans la direction de « surveiller et punir », comme l'écrivait Michel Foucault il y a près de cinquante ans. Les pas sont modestes, à chaque fois, mais le chemin parcouru est important. S'il n'y avait pas eu cette « pandémie », nous n'aurions sans doute pas vu le pas supplémentaire qu'on nous demandait. La température a beaucoup augmenté, sous nos pieds, depuis lors, mais on s'est habitué, toujours un peu plus… C'est ce toujours un peu plus qui me terrifie. Les technolâtres ne me font pas rire. Pas du tout. Mais enfin, ne le voyez-vous pas, ce monde qui arrive ? Ne les voyez-vous pas, ces zombies masqués qui marchent dans la rue le regard fixé sur leur smartphone ? Ne les lisez-vous pas sur les réseaux sociaux, s'exprimant comme les robots qu'ils sont déjà ? Que vous faut-il de plus ? N'avez-vous vraiment pas vu comment, depuis le début de cette crise, la médecine a été confisquée par l'industrie pharmaceutique ? Comment on a mis sous le boisseau, de manière criminelle, les traitements contre le COVID dont tout le monde sait qu'ils sont efficaces, pour rendre inévitable le Vaccin sauveur de l'humanité ? Mais cela va même beaucoup plus loin. Ce que nous dit cette crise, c'est : « Il n'existe qu'une seule manière de se soigner. La nôtre. Votre santé nous appartient. Vous ne savez pas. Votre corps ne sait pas. Nous, nous savons. Nous allons vous sauver contre vous-mêmes. Le vivant nous appartient, désormais. Nous avons les brevets. »

Est-ce que des esprits fous ont pu imaginer un génocide planétaire pour réduire drastiquement la population mondiale ? Franchement, j'ai un peu de mal à le croire, mais rien n'est impossible. Si certains sont sincèrement convaincus que la surpopulation mondiale — bien réelle — conduit l'humanité à sa perte, peut-être ont-ils décidé de prendre les choses à bras-le-corps, pour le bien de tous (les survivants). C'est un pari. Ce qui me semble certain, en revanche, c'est que ces vaccins anti-COVID ne sont pas anodins. Jamais il n'y avait eu tant d'accidents post-vaccination (et pour cause, puisqu'il s'agit d'une expérimentation à grande échelle), et je suis absolument sûr qu'on est très loin d'en avoir fini de dénombrer les victimes de cette folie. En temps normal, tout aurait été arrêté depuis longtemps. Mais rien n'est normal, aujourd'hui ; ce qui est le signe d'un changement de monde.

Le trans-humanisme, ce n'est pas un futur hypothétique, il est déjà à l'œuvre, dans beaucoup d'esprits. Il est déjà enclenché, et beaucoup de gens misent (y compris des milliards de dollars) sur lui. C'est là que les deux formes de « complot-non-complot » se rencontrent. Le grand et le petit. L'idéal et l'intérêt. Le religieux et le pragmatique. Le fou et le cynique. L'idéaliste et le comptable. Le visionnaire et l'épicier. Certains pensent que le trans-humanisme est la seule voie viable pour l'humanité (ils ne sont sans doute pas très nombreux), et certains (beaucoup plus nombreux) y trouvent un intérêt concret, qu'il soit direct ou indirect. Les deux partis se rejoignent, comme souvent, d'une manière opportuniste. La contingence prend le visage de l'idée, et l'idée celui de la contingence. On ne sait plus qui est qui : c'est dans cette grisaille que tout devient possible. C'est exactement ce que nous vivons aujourd'hui. 

Les Dindons de la farce – Ballet

Les dindons sont toujours aux avant-postes des sacrifiés. C'est leur fonction de dindons qui veut ça. Ils se sacrifient pour le groupe.

À la vérité il exista à Paris, pendant la longue période d'un siècle, une forme de divertissement forain que l'on appelait "le ballet des dindons" et qui semble liée à la locution qui nous occupe. L'argument du spectacle était le suivant : on plaçait quelques-unes de ces volailles placides sur une tôle surélevée et clôturée, formant une scène, puis on chauffait progressivement ce plancher métallique par en dessous. À mesure que la chaleur se faisait sentir dans leurs pattes, les dindons commençaient à s'agiter, à danser sur la tôle d'un air évidemment grave qui mettait en joie les badauds admis à contempler l'action.

On peut bien sûr en rire, car après tout ils l'ont cherché. Personne n'a forcé les dindons à tenir leur emploi de dindons, me direz-vous. Ce n'est pas aussi simple. Le dindonnerie fiduciaire a été préparée de longue date. On ne naît pas dindon, on le devient. On le gave au petit trot, ce n'est pas un sprint. On augmente progressivement la température, sous ses pieds. Oh, je vous vois venir, allez, inutile de m'expliquer que « les complots, ça n'existe que dans la tête des atrophiés du bulbe », et qu'« à l'explication par la malveillance, il convient de toujours préférer l'explication par la sottise », je connais votre refrain par cœur, il ne m'impressionne pas. Les complots, c'est comme les virus, ils ont toujours existé et ils existeront toujours. Je ne dis pas qu'ici, il y a complot (je n'en sais rien, et ça m'intéresse très peu de le savoir), je dis que tout se passe comme s'il y avait un complot. Le mécanisme est du même ordre, il a les mêmes ressorts, les mêmes replis, la même quantité de gogos et d'agents l'actionnent, de kapos et de relais, et le processus se déroule de la même façon, qu'il soit piloté ou non. Savoir s'il a été prémédité ou non, décidé ou non, prévu ou non est tout simplement non pertinent. C'est comme pour le Grand Remplacement. Peu importe ! Il n'en reste pas moins que les dindons ne sont pas devenus dindons du jour au lendemain. L'éducation (la déséducation, plutôt), le Petit Remplacement, la déculturation, la baisse objective du QI en Europe, tout cela ne s'est pas fait en un jour. Et puis je n'ai pas envie de rire, car ici, c'est de la vie des dindons qu'il s'agit, de leur corps, de leurs poumons, de leur cœur. Même s'ils sont ridicules et pitoyables, on peut tout de même se faire du mouron à leur sujet. Encore une fois, ça marche comme pour le Grand Remplacement. Ceux qui veulent "pactiser avec l'ennemi", en pensant que leur veulerie va leur valoir indulgence, ou même récompense, seront les premiers à être sacrifiés, blessés, broyés. Pas d'exception à cette règle. Dans le cas qui nous occupe, ils se sont pliés au diktat "sanitaire" parce qu'ils voulaient voyager, "être libres" (sic), et sont, comme on le leur avait prédit, considérés comme les autres, ou pire. Israël et les USA sont à cet égard deux murs qui renvoient pour l'instant les dindons à leur farce amère. Tout ça pour ça ? Gros-Jean comme devant… Bernés au carré. Estropiés volontaires. Sanglés heureux. Le sadomasochisme du XXIe siècle n'est pas sexy. 

Cela reste une loi inéluctable de l’histoire : elle défend précisément aux contemporains de reconnaître dès leurs premiers commencements les grands mouvements qui déterminent leur époque.

Pour notre génération, il n’y avait point d’évasion possible, point de mise en retrait : grâce au synchronisme universel de notre nouvelle organisation, nous étions constamment engagés dans notre époque. […] Ce qui se passait à un millier de miles au-delà des mers bondissait jusqu’à nous en images animées. Il n’y avait point de pays où l’on pût se réfugier ; point de solitude silencieuse que l’on pût acheter ; toujours et partout, la main du destin se saisissait de nous pour nous entraîner de nouveau dans son jeu insatiable. 

On était constamment tenu de se soumettre aux exigences de l’État, de se livrer en proie à la plus stupide politique, de s’adapter aux changements les plus fantastiques, on était toujours enchaîné irrésistiblement. Quiconque a traversé cette époque ou, pour mieux dire, y a été chassé et traqué – nous avons eu peu de répit – a vécu plus d’histoire qu’aucun de ses ancêtres. Aujourd’hui encore, nous nous nous trouvons une fois de plus face à un tournant, à une conclusion et à un nouveau début. 

Ces extraits du "Monde d’hier. Souvenirs d’un Européen" de Stefan Zweig, que vient de déposer Mme Maryse Palante sur Facebook, tombent à point nommé. Depuis un ans et demi, chacun de nous se sent pris dans une gangue poisseuse, dans un engrenage vicieux qui conditionne tous les points vitaux de sa vie quotidienne, et qui le touche de la même manière qu'il touche tous les hommes sur terre. Que reste-t-il de dissemblance entre un Indien, un Israélien, un Russe, un Américain, un Japonais, un Argentin, un Anglais, un Chinois ou un Français ? À chaque fois un peu moins. L'Unique s'étiole. Chaque avancée de la Numérisation globale grignote un pan de notre singularité. Et ces avancées progressent très rapidement, beaucoup plus vite qu'on ne l'aurait cru. Le pourtoussisme flambe d'une joie mauvaise. Si un agent pathogène se réveille au fin fond de la Sibérie, vous pouvez être, oui, Monsieur, infecté demain matin en prenant votre petit déjeuner. C'est scientifiquement officiel. Nous avons des batteries de chiffres qui le prouveront sans difficulté. Si un savant borgne et trépané décide de punir le monde, vous serez puni sans même apprendre de quelle faute on vous accuse. Et nos contemporains, policés et réduits par des décennies d'hypnose et d'hébétude, regardent le paysage et leur demeure sans voir qu'ils se sont métamorphosés durant la nuit. Ils croient les reconnaître, car les mots du ministère de la Vérité, pour les décrire, restent les mêmes. La rumeur télévisuelle les rassure. Le même défilé de jeux, d'infos, de divertissements, de reportages, mois après mois, ne s'interrompt jamais. Les journaux continuent de réciter le même catéchisme. Les discours recouvrent la réalité d'un film épais. Mangez cinq fruits et légumes par jour, ne dépassez pas les 80 km/h sur la route ; tout ira bien. Quand ils ouvriront les yeux, il sera trop tard : il n'y aura plus rien à regretter. Déjà, on sent bien que le mot "liberté" a beaucoup perdu de son éclat, et, bientôt, c'est le mot "humain" qui ne sera plus compris, faute d'humains. 

Il existe des individus dont nous ne sommes jamais certain de penser ce que nous en pensons. Pour le monde qui est en train de se déployer sous nos yeux chassieux, c'est la même chose. Nous ne savons pas si nous pouvons, si nous avons le droit d'en penser ce que nous en pensons. (D'ailleurs nous ne pensons plus. La chimie et l'État, l'État médical s'en chargent.) La pensée qui était la nôtre, notre regard, est en train de se décomposer, de se défaire, de tendre vers le zéro. Elle est remplacée par une autre pensée, par un autre regard, dont on ne sait plus s'ils sont nôtres ou s'ils proviennent d'un dehors insituable et abstrait. Tout ça c'est du chiffre. Dans quelle tranche statistique êtes-vous ? Allez-vous être piqué, parqué, ou rivotrilisé ? Laissé pour compte, ou confiné à vie ? Surveillé jusqu'au trépas ? Puni jusqu'au délire ? « On les aura, ces connards. »

Tantôt, j'écoutais Louis Armstrong, à la radio : la bonne humeur de sa musique m'a énormément frappé. Combien par comparaison elle faisait paraître sinistre le requiem synthétique qui sourd de notre temps. Nous avons perdu toute joie de vivre, car l'on sent bien que ce n'est plus de vie, qu'il s'agit, mais d'administration protocolaire du Désastre, de gestion de la Perte. Le masque omniprésent est à cet égard un signe qui aurait fait hurler le monde, si le monde avait encore été composés d'humains. Ce stigmate qui s'est répandu comme une lèpre buccale est la marque de la Bête. Mais ce n'était encore que la première des marques qui nous seraient imposées. On a défiguré l'Homme. On a retranché la moitié de son visage sans qu'il ne proteste. À peine la porte était-elle entr'ouverte, qu'on a vu dans ce sillage malin toute une théorie de nouvelles marques infâmes se dandiner ignoblement avec des airs de pantins sournois. Masqués, marqués, parqués, nous avançons en lourde file compacte, sous la schlague d'administrateurs acharnés à nous sauver de la Peste statistique qu'ils ont eux-mêmes créée. Peuple anonyme de créatures amputées, défigurées, dévisagées, scrutées, scannées, perfusées, droguées. Morts-vivants aux gestes stéréotypés, nous allons là où nous conduit la pente mauvaise. 

Ayons une pensée pour nos dindons qui trottent gentiment aux avant-postes du Désastre, eux qui ont choisi d'avaler avec le sourire la farce mauvaise qu'on leur a fait prendre pour du nectar, cette farce pourrie qui va les ridiculiser, les étouffer, ou les brûler de l'intérieur. Il faut les plaindre. Ils sont désormais abonnés à vie au racket de la Pègre qui est censée les protéger, comme les caïds protègent les bars qu'ils terrorisent. Ils ont beau se trémousser drôlement sur le parquet brûlant de la réalité, ils ne sont pourtant pas gais, et l'on sent bien, malgré leur sourire pincé, que la peur les tenaille silencieusement. C'est la raison pour laquelle ils aboient quand on veut les caresser. 

La « vie de merde » promise par un haut fonctionnaire français, ce n'est pas nous, qui allons la vivre, ce sont les dindons de la farce. 

Il suffisait alors qu'un vielleux se prît à suivre le rythme des pauvres bêtes, qui s'accélérait tandis qu'on activait le feu sous leurs pattes, pour donner l'illusion d'un ballet endiablé soutenu par la musique. De quoi faire hurler de rire l'assistance, qui se tenait les côtes !... Le ballet des dindons fut supprimé en 1844, par une ordonnance du préfet de police, en même temps qu'étaient interdits les combats d'animaux tellement goûtés par le public, dont les derniers se déroulaient à la Barrière du Combat, précisément.

Issue sans issue

Ma tante Glyne, Capricorne absolue, était très rancunière. J'aimerais l'être autant qu'elle. Jamais elle n'oubliait les offenses qu'on lui avait faites. Bien sûr, il faut aimer être seul… Mais est-ce qu'il existe au monde une chose qui nous donne autant que la solitude ? Existe-t-il quelque chose qui soit aussi généreusement créateur, aussi enrichissant, que le dialogue avec soi-même ?

À peine brouillés, pourtant, la tentation est grande de nous réconcilier. Et ce n'est pas seulement par faiblesse. J'ai passé la moitié de ma vie à être brouillé avec l'aîné des mes frères (particulièrement insupportable et grossier, il est vrai) ; depuis quelque temps, j'ai la tentation de me réconcilier avec lui. Il est âgé, puisqu'il a quinze ans de plus que moi, et je ne voudrais pas qu'il meure (ou que je meure) alors que nous sommes fâchés. Pourtant, et cela je le sais sans l'ombre d'un doute, il suffira que je me réconcilie avec lui pour que les motifs de notre brouille me semblent plus actuels que jamais et me fassent regretter notre réconciliation. 

Voici ce qu'écrit Vincent Castagno à ce sujet.

Il y a des êtres avec qui l’on voudrait être irréconciliables*. D’un autre côté, mieux vaut rester ami avec ceux contre qui nous sommes fâchés. C’est le seul moyen de ne pas oublier pourquoi nous leur en voulons.

Bien souvent, à peine suis-je réconcilié avec un ami qu’il me rappelle en un rien de temps, par ses manières et paroles, les raisons pour lesquelles j’avais rompu avec lui.

Ma propension à idéaliser l’autre en son absence m’effraie. Rompre, c’est accorder l’absolution. Ne nous quittons donc pas. Restons amis, restons brouillés.

Très récemment, j'ai envoyé une lettre, dont je voulais qu'elle exclue de fait toute possibilité de réconciliation, qu'elle soit, au sens strict, impardonnable. Contrairement à mon ami Castagno, je préfère oublier ce qui me rend certaines personnes insupportables. Si je continuais de les fréquenter, même un peu, cette radicale disconvenance me gâcherait la vie. Je n'ai plus assez de force vitale. Ce n'est pas tant que je veuille oublier ce qui me les rendait infréquentables, mais je suis bien obligé de constater que l'oubli a des vertus émollientes. 

Ce qui m'étonne le plus, c'est la propension qu'ont certains (dont celle à qui j'ai envoyé la lettre dont je parle plus haut) à se conduire de la dernière des façons, sans voir que cela nous interdit de fait d'entretenir la moindre relation avec eux. Ils reviennent, quelques jours ou quelques semaines après s'être conduits comme des gougnafiers (et je suis gentil), la gueule enfarinée, et reprennent la conversation là où elle en était restée, comme si de rien n'était. « Coucou c'est moi ! » Je crois que ces êtres se meuvent dans un monde où la parole n'a aucune valeur, n'est lestée d'aucune contrepartie. Ce qu'ils disent ou rien… 

On le voit, la brouille est une affaire indémerdable. Qu'on se brouille ou qu'on se débrouille, qu'on se rebrouille ou qu'on se redébrouille, la (ré)solution court toujours plus vite que nous. C'est en amont qu'il aurait fallu agir, ou plutôt non agir, en ne croisant pas ceux avec qui il était évident dès l'origine que la brouille serait la seule issue-sans-issue. Le paradoxe est qu'il n'y a pas plus blessant pour l'autre que de se savoir oublié tout à fait. Ma mère est morte quelques mois après avoir "fait un AVC". Je sais l'immense douleur de voir face à soi l'être qui nous aimait le plus ne pas nous reconnaître. Tout à coup, nous cessons d'exister dans ce regard-là, et c'est la moitié de nous qui meurt. 

« Rompre, c'est accorder l'absolution. » « Restons bons amis, ne faisons pas connaissance. » Il me plaît ici de rapprocher deux écrivains que j'admire. 

((*) Vincent Castagno tient à ce "s", à « irréconciliables », je respecte donc sa graphie, qui me semble une erreur.)

Pharmakon

« Platon est réticent devant l'usage de remèdes ou de drogues (l'un des sens du mot grec pharmakon) pour se soigner. Selon lui, le corps évolue de manière autonome, endogène. Si des maladies l'affectent, c'est à cause de facteurs hétérogènes contre lesquels il résiste. En introduisant un médicament (pharmakon), avant le terme fixé pour la maladie, on risque de l'aggraver. Il est préférable de laisser la maladie suivre son cours jusqu'à la guérison. »*

La médication (allopathique) a plusieurs aspects, dont celui, essentiel, de nous rassurer. Je viens d'en finir avec mon dernier traitement, un traitement que je prenais depuis presque vingt ans. Il m'a fallu trois mois pour l'arrêter (sous peine d'effets de manque assez virulents, je le sais pour les avoir déjà endurés). Je suis soulagé de ne plus avoir cette prière quotidienne, cette prise de drogue journalière, mais il me faut bien admettre — aussi — qu'elle était très rassurante. Désormais, je suis livré à moi-même. À la fois libre, mais livré à ma responsabilité intime. 

Les médecins ont eux aussi plusieurs fonctions. Ils soignent (du moins c'est ce qu'ils déclarent), mais surtout ils nous rassurent. Ils sont là pour s'occuper de nous, pour nous accompagner à travers ce parcours dangereux qu'est la vie. Le soin, ce n'est pas seulement donner des substances qui "guérissent", le soin c'est aussi d'être là, auprès du patient, et de lui faire savoir qu'il n'est pas seul dans le labyrinthe, qu'il a un guide. Ce rôle de guide était autrefois tenu par le prêtre, et il est indéniable que la blouse blanche a remplacé la soutane, pour nombre d'entre nous. Je ne jette la pierre à personne ; je comprends très bien ce besoin d'être soutenu et accompagné, mais, personnellement, je ne veux pas d'un monde où l'on naît à l'hôpital, où l'on meurt à l'hôpital, et dans lequel l'hôpital remplace la chapelle et la chambre. La vie n'est pas ce qui se trouve entre les deux parenthèses hospitalières — les deux crochets, plutôt. 

Les vaccins sont extrêmement rassurants, pour le commun des mortels. On nous dit : prenez ça et vous serez délivrés des maladies à venir. Promesse merveilleuse ! On comprend qu'il soit difficile d'y renoncer. La vaccination est également une religion. Je n'essaierai pas ici de m'y attaquer, car je ne suis pas assez savant en ce domaine. Je pense néanmoins qu'elle n'est pas destinée à perdurer. La promesse merveilleuse est fallacieuse. Mais nous verrons bien…

Je suis issu d'une famille de pharmaciens (père, mère, sœur, tante, cousins, neveux, etc.) et médecins. Et une grande partie de nos amis étaient médecins, qui étaient révérés. Quand j'étais enfant, nous avions plusieurs immenses pharmacies, à la maison. À chaque mal correspondait une pilule. J'ai pris l'habitude de "penser" ainsi (et de panser ainsi). « C'est pas grave, il y a toujours un médicament pour te sauver. » C'est une forme de religion. Là-dessus est venue se greffer mon admiration pour Glenn Gould, qui ne pouvait bouger un doigt sans une pilule. Il avait une pilule pour chaque moment de la journée, pour chaque action, pour chaque situation. J'ai trouvé ça très romanesque, très poétique, même, et surtout très drôle. J'avais besoin de religion, de modèle, et ça me renvoyait vertigineusement à mon enfance. Mais Glenn Gould est mort à cinquante ans d'un AVC. Il savait d'ailleurs qu'il mourrait de cela. D'une intelligence supérieure, il comprenait parfaitement dans quel réseau de signes il se mouvait. 

Heureusement, mon père doutait — aussi. Et il était — aussi — homéopathe. Ma sœur, après avoir vendu sa grosse pharmacie (celle de notre père) me disait constamment : « Évite le plus possible les médicaments. » Ma tante Glyne, pharmacienne à Boulogne-Billancourt, disait toujours à ma mère, sa sœur : « Les médecins m'exaspèrent ! Ils me donnent toujours des doses de cheval. Je les divise par quatre. ». Je note que Michael Yeadon, l'ancien vice-président et directeur scientifique de Pfizer, a le même genre d'attitude : il a attendu de ne plus être employé par Pfizer pour dire ce qu'il pensait devoir dire. Ce n'est même pas une question de "conflit d'intérêt", c'est beaucoup plus profond que ça. 

Pour ma part, je tousse. Je tousse depuis trente ans. Je n'ai rien, aucune allergie, aucune "maladie" diagnostiquée, mais je tousse. Je tousse car mon petit frère aîné, Jérôme, est mort de la tuberculose à l'âge de deux ans. J'ai vu ma pauvre mère en tomber de douleur, chaque 19 juillet, depuis lors. Ma toux est sans doute la manière qu'a mon corps de lui rendre hommage, et de partager un peu (très peu) ses souffrances. 

Mon jeune frère aîné est mort de n'avoir pas eu de pénicilline à sa disposition, (quelques unités alors qu'il en aurait fallu des millions) et mon vieux frère aîné, bien vivant, lui, se bourre depuis toujours de pilules (pas de médicaments, mais de vitamines et de compléments alimentaires de toutes sortes). Son budget pilules est pharamineux. Ce qu'il n'a toujours pas compris, et ce qu'il ne comprendra peut-être jamais, c'est que ce n'est pas ce que nous mettons dans la bouche, qui compte, mais ce que nous assimilons, ce que notre organisme peut utiliser. Un nombre considérable de tous ces merveilleux compléments, qui valent des fortunes, se retrouvent dans ses toilettes, mais peu importe, l'essentiel est d'avoir l'impression qu'ils nous aident, qu'ils nous accompagnent, et de se gaver de potions magiques. Ayant été comme lui, je comprends parfaitement ce qu'on ressent, en prenant des pilules. La pilule fait passer la pilule de la vie incertaine. 

Nous avons tous besoin de croyance ; moi comme tout le monde. On ne fait jamais rien, dans la vie, si l'on ne croit pas ; mais il faut savoir les choisir, ces croyances. Cependant, avoir des croyances n'est pas synonyme d'avoir un esprit religieux. Un esprit religieux, c'est un esprit qui n'avance que de dogme en dogme, qui s'appuie sur eux comme sur des béquilles, qui n'a pas d'autonomie. À cet égard, les médecins, je suis désolé de le dire, et contrairement à ce qu'ils affirment, ont un esprit très religieux. Sans leurs dogmes (je dis "dogmes" car les vérités scientifiques et médicales sont extrêmement sujettes à péremption, on le sait bien), ils sont perdus ; c'est très sensible, quand on discute avec eux. Leur savoir est réel, mais il est fragile — et cette fragilité les incite à en rajouter dans l'autorité qu'ils pensent avoir sur leurs patients. Il faut comprendre comment les médecins sont formés, pour mesurer cette fragilité, et pour la comprendre. Quand on passe une bonne partie de sa vie (dix ans, c'est long) à avaler des savoirs et des recettes qui souvent sont périmés alors que les étudiants entrent dans la vie professionnelle, et à les apprendre par cœur, sans avoir le temps ni la culture générale et philosophique nécessaires pour les mettre en perspective, pour les relativiser, il est extrêmement difficile, alors que le cabinet est plein, du matin au soir, et que la machine tourne à plein régime, de porter un regard critique sur sa pratique — et de se tenir au courant des avancées de la recherche médicale. Mais même les rares qui se tiennent au courant (ça demande une grande énergie et un grand courage intellectuel, et, pour tout dire, une excellente santé) ne sont plus des médecins, au sens qu'avait ce terme quand j'étais enfant, c'est-à-dire des artistes du soin. À partir du moment où la médecine a versé dans la science médicale, elle a perdu toute son humilité et une grande partie de sa vertu. Car le bon médecin doit être humble. Si c'est bien lui qui soigne (et il n'est pas seul à soigner), ce n'est pas lui qui guérit. Celui qui guérit, c'est le patient lui-même. Ou, pour être plus exact, c'est la vie qui est en lui, qui parvient à (re)trouver son chemin, qui parvient à retrouver l'équilibre (l'homéostasie propre au vivant), un instant troublé par un agent pathogène, qu'il soit extérieur ou intérieur. Un bon médecin est celui qui sait s'effacer devant la puissance du vivant, et qui sait comment faire pour que celui-ci puisse s'exprimer dans un corps, ou, plutôt, en un être. C'est bien d'un art qu'il s'agit. Un art qui s'appuie sur des connaissances scientifiques, certes, mais un art tout de même. Et même ces connaissances scientifiques, il ne faut pas les exagérer : l'observation (ce qu'on appelle l'examen clinique) a de tout temps donné d'excellents résultats, même quand les médecins n'avaient pas de microscopes électroniques à leur disposition.

Il serait temps d'arrêter de penser que notre époque a tout inventé, tout découvert. Je fais partie de ceux qui pensent que depuis Hippocrate les progrès n'ont pas été si grands qu'on le croit. La science a permis de comprendre énormément de mécanismes physiologiques, de les appuyer sur des observations impossibles à l'œil nu, mais ce n'est pas elle qui a mis en pratique les actions qu'on pouvait avoir grâce à eux. Les bonnes pratiques médicales existent depuis très longtemps. 

La redécouverte de la médecine hippocratique, par ce qu'on nomme aujourd'hui "naturopathie" est un mouvement passionnant, qui me fait penser aux découvertes extraordinaires des "baroqueux", en musique. Au commencement, dans les années 70 du siècle passé, on a pensé que ceux-là se situaient dans un tout autre monde que celui de la musique classique, qu'ils étaient absolument hétérogènes et irréconciliables à jamais avec les chefs "du répertoire", puis, les choses évoluant, on a vu de très grands chefs issus de ce courant diriger des symphonies de Haydn, de Mozart, de Beethoven, de Schubert, de Schumann et Mendelssohn. Aujourd'hui, ils dirigent aussi bien Strauss que Monteverdi. Il a fallu du temps pour que les flûtistes jouent juste et que les idées trouvées dans les traités du XVIIe et du XVIIIe perdent de leur caractère astringent, mais un Philippe Herreweghe, par exemple, dirige Brahms et Bach avec autant d'art que de naturel. 

(*) Le Derridex, index des termes de l'œuvre de Jacques Derrida

Et voici la suite du texte :

Le "pharmakon" est ce qui, surgissant du dehors, force le vivant à avoir rapport à son autre, au risque d'un mal d'allergie.

Ce schéma peut être généralisé. Pour Platon, un être autonome qui n'aurait aucun rapport à aucun dehors serait immortel et parfait, comme un dieu. Le pharmakon est un parasite, une limite à la vie, un excès. Surgissant du dehors, il force le vivant à avoir rapport à son autre, au risque d'un mal d'allergie (auto-immunité). Si Platon, par la bouche du roi d'Egypte qui répond à Thot, rejette l'écriture, c'est parce que, selon lui, elle empêche la connaissance directe de soi. Elle oblige à chercher dehors.

 

Le mot "pharmakon" ne signifie pas seulement "remède". C'est aussi une couleur, une teinte artificielle, un maquillage, un poison - ou encore un bouc émissaire, toutes ces choses qui sont supposées venir de l'extérieur pour induire en erreur, tromper. Ces choses qui sont là depuis l'origine, Platon voudrait les sacrifier, les détruire, comme le voudra après lui la tradition gréco-occidentale. Les structures (la société, l'institution, le langage, les systèmes d'opposition) ont pour fonction de dire le vrai, de supprimer les imitations, d'inverser le pharmakon. Pourtant il ne disparaît pas. Il vient en plus, il reste en réserve, en excès, dans le mouvement irréductible qui produit la différance, et Platon lui-même, en cherchant à le retourner par l'ironie socratique, ne fait que le précipiter.

Le pharmakon n'a pas d'identité. C'est un milieu élémentaire, mixte, impur, sans essence stable ni caractère propre [ce qui le rapproche de la khôra]. Il peut n'avoir pas d'autre matérialité que la voix nue. Il est parfois remède, parfois poison, parfois dedans, parfois dehors, et toujours ambivalent.

Dans toute adresse, toute demande, tout appel, il y a un risque que le destinataire ne réponde pas, qu'il suscite la haine ou la peur. Et pourtant il faut bien s'adresser à lui - comme à un pharmakon.

 On peut comparer une oeuvre à un pharmakon. Comme lui, elle est orpheline, abandonnée par son père (son auteur), intransmissible. Habitant dans le discours et au-dehors, intelligible et sensible, limitée par ses bords et hors-cadre, elle s'adresse à un destinataire inconnu. 

Après

Je préfère être franc, il va m'être difficile de pardonner. La panne massive d'intelligence qui a implacablement frappé autour de moi fait beaucoup plus que m'attrister. Elle me scandalise. Elle me révulse. À quoi bon être intelligent en temps ordinaire si c'est pour devenir stupide quand les circonstances sont extraordinaires ? Quelle faute de goût ! Quelle injure faite au sens, surtout au bon ! On en aura vu, des gens se déconsidérer totalement, en quelques semaines, en quelques mois ! C'est l'hécatombe. Certains se drapent dans un loyalisme halluciné, d'autres dans une foi spectrale, mais la plupart ne se donnent même pas cette peine, ils veulent simplement « être tranquilles ». Bande de couillons ! Non seulement vous ne serez pas plus tranquilles que nous, mais en plus vous allez être les dindons de la farce. Oh, rassurez-vous, je n'irai pas jusqu'à me réjouir des pathologies chroniques, des blessures et des décès qui vont pleuvoir, dans les mois et les années qui viennent, mais enfin, ce ne sera pas faute de vous avoir mis en garde. Heureusement, il y a tout de même un ou deux détails qui nous consolent un peu. Ainsi ces andouilles qui se sont fait vacciner « pour voyager », et qui se retrouvent, comme il était prévisible, Gros-Jean comme devant. Ceux-là, on ne va pas les plaindre. 

Contrairement à ce que tout le monde répète, il est faux de dire qu'on devrait laisser les gens se vacciner et participer à la farce ignominieuse du Q-R-Code, au motif que chacun est libre de se déterminer. Les pro-vaccination, eux, au moins, n'hésitent pas une seconde à affirmer que tout le monde doit se vacciner. Eh bien moi j'affirme que personne ne devrait se faire vacciner. Oui, je dis bien personne. Personne n'y a un véritable intérêt, un intérêt médical. Et plus il y aura de gens vaccinés plus il sera difficile pour les autres de ne pas faire cette folie. C'est d'ailleurs le calcul que font les fumiers qui nous gouvernent. Je fais le pari que beaucoup d'entre eux ne sont pas vaccinés, d'ailleurs. 

Et pour aggraver encore mon cas, je pense très sérieusement que les vaccins sont à éviter le plus possible, tous les vaccins. Mais j'ai assez perdu de temps avec ça, je ne vais pas ergoter, comme dit l'autre pétasse. Amusez-vous bien. Et rendez-vous dans six mois ou six ans. 

L'Immunité contre les robots, jusque dans les chiottes !

Ils sont drôles, tout de même. Jamais, dans leur vie, ils n'ont bougé le petit doigt pour quelque cause collective que ce soit, pour autre chose que leur confort personnel, ou leur sécurité, ou leur carrière, et quand tout semble se défaire autour d'eux, quand leurs contemporains, désorientés, angoissés, affolés, martyrisés et stigmatisés, descendent dans la rue parce qu'ils n'ont plus d'espoir, ni de solution de repli, ils expliquent tranquillement que la priorité n'est vraiment pas là, qu'il y a plus urgent. Mais le plus urgent en question, on a pu constater qu'ils n'ont strictement rien fait, non plus, pour y participer le moins du monde, rien, pas une phrase, pas une prise de position, pas une déclaration publique, rien. Pour eux, l'urgence est toujours autre, toujours ailleurs. Leur urgence ne se conjugue pas au présent, jamais. Leur combat est toujours reporté à une date ultérieure pour cause de pertinence supérieure. Leur loyauté va immanquablement au pouvoir, à la sécurité, ou ce qui leur paraît l'incarner, à celui qui tient le manche. 

Il n'y a pas de "combat" plus urgent que celui qui s'impose à nous — de l'extérieur. Nous sentons tous, ici et maintenant, et dans notre chair, qu'on veut que nous renoncions à comprendre. Cette crise, appelée très abusivement crise sanitaire, est d'abord et avant tout l'expression de cette volonté. Dans le fond, oui, c'est bien de santé, qu'il est question, de santé morale et mentale. « Il faut avoir perdu tout sens commun pour ne pas voir la dose de délire qu'il y a dans ce qui se passe depuis un an et demi, pour un virus de ce genre », écrivait hier quelqu'un sur Facebook. Les choses ont commencé en tragédie, et immédiatement leur nature de farce nous a sauté au visage. Souvenez-vous de la merveilleuse Agnès qui-rit-qui-pleure Buzin : en voilà une qui a compris immédiatement pour quelle comédie bouffe elle avait été castée. Comme de juste, elle a pris la poudre d'escampette, car elle sait que les sacrifices ne sont pas rares, dans ce genre de spectacles. Elle a bafouillé quelques instants puis s'est enfuie le plus loin possible de la place de Grève — elle a dû entendre le couinement sinistre de la Veuve. 

La passe sanitaire, et je tiens à cette graphie, est l'aboutissement d'une longue préparation (il fallait être bien stupide pour ne pas comprendre que nos smartphones allaient finir par nous mener par le bout du code). La passe, c'est le passage par la psychanalyse ou la prostitution, et finalement les deux à la fois. Mais ce que nous n'avions pas vu, il faut le reconnaître, c'est la caution et la force de frappe que viendrait apporter à ce triste attelage la science médicale dévoyée qui a pris naissance aux USA dans les années 50 du siècle dernier. La médecine est le mur porteur auquel on s'adosse pour nous imposer un mode de vie particulier : qui en effet peut se permettre de mépriser sa santé ? Pourquoi la psychanalyse ? Parce que nous sommes désormais tenus de prouver, jour après jour, que nos pensées sont saines, "appropriées", qu'elles vont dans le sens de l'espèce, de la société, de la communauté, qu'elles ne s'opposent pas à l'idéologie du jour, que nous nous adaptons. Pourquoi la prostitution ? Parce que nous sommes désormais contraints de louer des services et des objets dont, jadis, nous étions encore les propriétaires ou les maîtres. Chacun loue et se loue, au gré des situations et des besoins. Même le logiciel que je suis en train d'utiliser pour écrire ne m'appartient pas, et il peut, un jour ou l'autre, m'interdire d'écrire ou me forcer à écrire telle ou telle chose, et à faire des choix qui ne me conviendront pas. En réalité, nous sommes constamment obligés de nous adapter — à un système d'exploitation (sic !), à des contraintes technologiques, à des consignes que personne n'est en mesure de comprendre, et qui, le plus souvent, sont énoncées dans une langue qui n'est pas la nôtre. C'est le règne des robots. Comment ne pas avoir envie de s'opposer à cela ? Comment peut-on accepter qu'une machine nous demande chaque matin si « nous sommes à jour », si nous nous sommes injecté la bonne dose de code ? Le « non » n'est plus possible, ce qui, paradoxalement mais automatiquement, fait disparaître de facto l'assentiment. Des putes et des robots… Voilà le monde auquel les nouveaux maîtres nous convient. Déjà, une partie de nous-mêmes est remplacée par plus simple, par plus malléable, par du code exogène interchangeable, par de la fibre, par du nombre, par du chiffre, et par l'incessante communication de ce qui se passe à l'intérieur de nous. Le soleil ne se couche plus jamais sur l'Homme 2.0. Une fenêtre reste ouverte en permanence. Le "pour-tous" ne ferme pas l'œil. La nuit, l'absence, l'inappartenance, le privé, le secret, toutes ces vieilles choses ont fondu sous le soleil de Satan, un satan boutonneux et moutonnier dont le siège se trouve dans la Silicon Valley. La communication est en train d'excommunier l'homme. 

Renaud Camus a théorisé ce qu'il appelle le Remplacisme global, mouvement général de très grande ampleur qu'il fait remonter à la révolution industrielle, qui dépossède petit à petit l'homme de ce qui le fait singulier, unique, irremplaçable, inéchangeable — noble. Ce Remplacisme n'est possible qu'à la condition de rendre le monde liquide, fluide… et le numérique se prête merveilleusement à ces échanges ininterrompus. Il faut que ça circule sans à-coups, sans accrocs. On remplace les populations, les cultures, les matériaux, on les déplace au gré des intérêts, de la  demande économique et des contraintes financières. Ni l'art ni le désir n'échappent à cette liquidation. Déposséder… C'est là que se rejoignent nos routes, aurais-je pu croire. Tout converge à merveille. Les hommes de notre temps ne sentent-ils pas qu'ils sont dépossédés de tout ? De leur terre, de leur langue, de leur nation, de leurs traditions, de leurs semences, de leur passé et de leur histoire, de leurs droits, de leur famille, de leurs paysages, et même de leur imagination. Par exemple, cette idée folle d'attendre un vaccin comme le Messie (rappelons au passage que si la recherche médicale s'était uniquement focalisée sur le vaccin, les malades du SIDA continueraient à mourir). Un vaccin est une procédure qui met de côté notre système immunitaire (général et adaptatif, plastique, intelligent), pour le remplacer par une immunité ciblée, étroite, et tributaire de… la réactivation du code (comme un système d'exploitation informatique qui a besoin d'être constamment mis à jour). Il saute aux yeux que ce n'est pas un progrès, bien au contraire. Les médecins 2.0 se réservent le droit de récrire le logiciel de notre physiologie (c'est Moderna lui-même qui parle de "software"…), de le mettre à jour, de le perfectionner. Ce ne serait pas un problème si la médecine était réellement toute puissante, comme elle le croit, toute intelligence, si elle avait percé tous les secrets du vivant… ce qui n'est évidement PAS le cas, ce qui ne sera jamais le cas. Les dogmes d'un jour sont contredits presque systématiquement à la génération suivante, ce qui devrait les inciter à plus de modestie. Mais non ! Ils sont comme des enfants qui cassent leur jouet au prétexte de voir comment ça fonctionne. Ici, pour la fameuse "pandémie", c'était flagrant. On pouvait soigner, on pouvait traiter, comme on l'a toujours fait. Mais non, la médecine du monde d'après avait d'autres ambitions : la Science avait son mot à dire, et parle plus fort que l'Art. 

Camus a tort. Il a tort parce qu'il ne voit pas que ce qui arrive est la meilleure démonstration de la validité de sa thèse. Remplacer la merveilleuse immunité naturelle, par exemple (qui est "intelligente", sait s'adapter à toutes les situations nouvelles), par une immunité acquise, bien plus étroite, bien plus bête, et qui demande à être constamment guidée et réactivée (dans le meilleur des cas). Tout est remplacé par une version pauvre, bancale, toc, et surtout, soumise à la mainmise de l'homme, c'est-à-dire aux quelques uns qui ont investi massivement dans ces technologies. Le Remplacisme global est l'ennemi mortel de la Liberté et de la singularité essentielle de l'homme. On aurait aimé que Renaud Camus regarde d'un peu plus loin (ou d'un peu plus près), intègre ce qui est en train d'advenir ici à sa puissante description du monde tel qu'il va depuis Auschwitz. Déjà, lors des soubresauts liés aux questions de genre, il avait commencé par mépriser ces phénomènes, avant de les prendre en compte. (Le sexe aussi, la différence sexuelle, est en passe d'être remplacée par un sexe unique et indifférencié.) On peut comprendre qu'il ait autre chose à faire, et que le meilleur des esprits ne peut tout embrasser, mais je crois surtout qu'une certaine forme de mépris pour les questions de santé est à l'origine de cette myopie. Je remarque qu'un Finkielkraut et qu'un Onfray sont également passés complètement à côté, qu'ils n'ont rien vu. Pas assez intellectuel, le corps souffrant ? Pas assez sexy ? Ou, au contraire, trop central, trop essentiel ?

J'en connais qui sont tellement empêtrés dans leurs contradictions qu'ils ressemblent à des castrats hystériques, ou à ces singes hargneux du "théorème du singe" qui persécutent celui qui n'a pas reçu le même conditionnement qu'eux. La peur de réfléchir (solitairement), de s'informer vraiment, d'aller à la source, la paresse mentale, et la satisfaction d'être du bon côté du manche semblent soulager les angoisses de ces pauvres gens qui ne supportent pas d'être face à eux-mêmes. Le Remplacisme, c'est là, qu'il commence : à l'intérieur de nous, quand nous déléguons à d'autres le soin de penser, et toute la démarche indispensable à une prise de décision éclairée, quand nous évacuons trop rapidement la solitude qui la sous-tend nécessairement. Les robots sont d'abord en nous. Constamment, il faut les débusquer, les déloger, les chasser. 

Les gens qui craignent de s'être trompés, mais ne peuvent pas le reconnaître à voix haute, sont toujours très agressifs, c'est bien connu. Ça les travaille au creux des organes. Beaucoup de vaccinés se posent des questions (il faut être fou ou idiot pour ne pas s'en poser) mais ils se les posent silencieusement, ces questions, et il est toujours très difficile de rester seul avec un tel questionnement, « très difficile de remettre en question un choix irréversible », comme le dit justement Bernard Lombart. Il nous est pratiquement impossible, en effet, de penser que nous puissions avoir eu tort de prendre une décision qui engage toute notre vie future. Cela demande  un courage et une force de caractère dont bien peu sont dotés. Comme ils ne peuvent pas reconnaître que peut-être ils se sont fourvoyés, ils veulent que tout le monde se trompe avec eux. C'est humain. Tout le monde dans le (même) mur, le mur pour-tous ! Je pense qu'ainsi s'explique en partie la hargne et l'agressivité de ceux qui prônent "la vaccination pour tous". Et, contrairement à ce qu'on répète à l'envi, ceux qui courent se faire vacciner portent bel et bien une responsabilité pour les autres. Ils participent bel et bien à la mise en route d'une machinerie (d'une machination) qui risque de tous nous emporter, ils alimentent la bête. Le tyran doit s'appuyer sur ceux qui partagent sa folie. 

La vaccination pour tous… Ça ne vous rappelle rien ? Nous sommes entrés dans un monde qui n'admet plus les exceptions, les exclusions, les discriminations, le hors-cadre. Le Communisme, contrairement à ce qu'on croit souvent, a remporté la victoire post mortem. L'inclusion bat son plein. Le plein, le total, le "pour-tous". Il sera de plus en plus difficile de rester à la marge, de ne pas appartenir, de rester en dehors. La foule unique, la classe unique, le monde unifié et global, la Planète, tout doit marcher d'un même pas, au même tempo, dans la même direction. La Chine montre l'exemple (pays communiste, ou ex pays communiste). D'ailleurs on voit bien que les divers gouvernements "nationaux" sont de plus en plus des fictions. Ils ont de moins en moins de marge de manœuvre, ils filent droit. Il n'y a plus qu'une sorte d'humanité, qu'une seule race, qu'une seule culture, et bientôt plus qu'une seule langue et un seul sexe (même et surtout s'il est pluriel).

Nous sommes dans une mauvaise passe, mais la Covidiase est à l'évidence une aubaine extraordinaire pour ceux qui ne veulent pas, qui ne veulent plus d'un monde soumis aux lois naturelles, et qui cherchent par tous les moyens à se substituer au Créateur. Ils veulent des yeux, des oreilles, des caméras, et des GPS partout, jusqu'au cœur des cellules. Ils veulent des chiffres et du quantifiable, du comptable, de l'équivalence et du substituable, de l'Abstraction, du Standard. Les hommes le sentent confusément, et le refusent viscéralement, même si c'est souvent de manière anarchique. Ils savent que quelque chose va leur être arraché, qui est sans doute l'essentiel, qui est le Vivant en eux. Mais le vivant a ceci d'embêtant, pour ces Prométhée arrogants, qu'il a toujours une longueur d'avance sur les plus folles élucubrations théoriques : « La nature ira [sans aucun doute] très loin dans le rappel à l'ordre. » Le frein le plus efficace à la dépossession qui menace l'homme viendra d'elle. 

Si tout le monde embrasse la foi vaccinale, il faudra aller piquer les autres… jusque dans les chiottes. Ce seront des terroristes. 

Les Cuisses de Monique

J'ai un long passé de bête. C'est à travers elle que le vivant s'est maintenu en moi. Sur le sommet de mon crâne j'ai deux dents naines qui pivotent selon mon humeur. Personne ne les voit car elles sont transparentes. J'ai souvent l'air d'un caribou, quand je pense. Heureusement, ça ne m'arrive pas souvent. Penser est une activité que je méprise, comme me nourrir. Je n'ai jamais lu un seul livre, et je crois que c'est la raison pour laquelle je suis tant jalousé. Pourtant, l'odeur que j'aime par-dessus tout est celle du papier imprimé. Aussi ai-je entassé des centaines de livres dans ma chambre à coucher : j'en ai fait des murs épais entre lesquels je m'étends pour me reposer. 

Je ne me nourris que rarement, et toujours en moins de trois minutes. Je ne cuisine pas. L'odeur des aliments cuits me donne la nausée. Je bois de l'eau fraîche et parfois du vin chaud. J'aime passer la tarabate et ensuite m'allonger, nu contre la terre souple. Là, je me souviens des citronnades que nous prenions après le tennis et des cuisses de Monique. 

Tais-toi, je t'en prie !

Sur Facebook, dont j'avais jeûné plus d'un mois, je voudrais ne plus commenter, ne plus jaimer, et me limiter autant que possible à mes "domaines de compétence". Mais, à bien y réfléchir, je n'ai aucun "domaine de compétence". La conclusion est donc évidente. 

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Enigma Variations

Corps, réseau, forêt, ordinateurs enterrés, elle respire, soumise aux étoiles. Caresse des nuages — les vaches sont à la frontière du ciel et de l'eau : tout de suite, les pins dressés dans le vent, machines amoureuses, baquet de Mesmer, verbes disséminés dans la prairie ; c'est la nuit. Les heures ne s'écoulent plus ; elle boit un verre d'eau ; son ventre nu, lien ventouse, cybersexe creux. Je ne suis pas où je suis. J'entre et je sors de son esprit. C'est le jour. Quelle impuissance, Ô mon amour ! C'est la nuit. Je reviens.

Tous les organes se mettent à chanter doucement. Ça bruit. Je préfère les vagues aux bombes. 

Deux personnes, un homme et une femme, sont assis, face à face. Ils se parlent. Leurs paroles sont séparées par de longs silences. On entend leurs voix, les timbres de leurs voix, les couleurs de leurs voix, les rythmes de leurs voix, les inflexions de leurs voix, les silences de leurs voix, les intensités modulées de leurs voix, leurs souffles, leurs hésitations, leurs interruptions. On n'entend rien d'autre : ces deux voix qui se parlent calmement, ces deux voix entrecoupées de silences. 

Un cheval est là, à quelques mètres de l'homme et de la femme. On ne sait s'il leur prête attention. Son gros œil chaud, ses cils… Son calme apparent. Il partagent la même Terre, tous les trois. 

Ils parlent bas, le soir tombe. On survole la Cordillère des Andes. Je pourrais écouter Nuages de Debussy, jusqu'à la mort.

Voix basses passant à travers des résonateurs. On lit sur l'homme les mots qu'il n'a pas encore prononcés. Tubes. Éventails. Échelles. M'entends-tu, toi ? 

La marée a tourné, les cadavres reviennent. Il y a cet homme qui avance, tout habillé, vers les vagues, on le voit plonger. Courage, mon gars. Je ferai un truc, un jour, vous en entendrez parler. Laissez-moi passer, laissez-moi passer ! J'ai une montagne dans le cœur, moi, j'ai du silence plein les tripes. Laissez-moi passer. Le cheval est toujours là, il n'a pas bougé.

Leçons inutiles

Il n'y a que dans mes rêves que je parviens à écrire ma vie. 

J'aime bien mon PC. Quand je veux qu'il démarre, il faut que je le prévienne six heures à l'avance. 

J'ai échappé à la routine sexuelle. Pas baisé depuis quatre ans. 

J'ai regardé des vidéos d'examens gynécologiques. C'est très intéressant. J'ai appris par exemple que la température d'une femme en bonne santé est de 36,7 dans la bouche, 37, dans la vagin, et 37,2 dans l'anus. En parallèle j'ai écouté le quintette de Brahms. J'essaie de croire que je vais m'en sortir. Et je rêve. Je rêve beaucoup. 

À une certaine époque, elle m'envoyait des photos de son cul. Si je lui demande ça aujourd'hui, elle ne répond même pas. Alors que j'en ai beaucoup plus besoin aujourd'hui… Elle est devenue respectable, ou conne, à vous de voir. Avare en tout cas. 

Si j'étais capable de réunir vraiment ces faits dans mon intelligence, de les comprendre, donc, je serais un homme comblé. Hélas, je ne peux que les juxtaposer, les écrire, les inclure dans des phrases, des phrases qui se succèdent sans produire de sens. 

Consonnes

 — Tu souffres du foie, mais tu pourrais tout aussi bien souffrir du pancréas. Le foie, ce n'est qu'un mot, un mot comme le pancréas. 

— Jamais je ne pourrais souffrir du pancréas. Je ne sais même pas à quoi ça sert, un pancréas. Et puis toutes ces consonnes, ça ne donne pas très envie d'y aller voir.

Pourquoi ?

Après toutes ces années, le doute n'est plus possible. Les femmes sont sur Terre pour nous envoyer en enfer. 

C'est parce qu'elles s'y ennuient qu'elles veulent y faire venir les hommes.

Avec partition

Plus j'avance en âge plus je suis convaincu qu'il est impossible d'entendre (vraiment) la musique sans partition. C'est une mauvaise nouvelle, en un sens, mais c'est la vérité. Le paradoxe, c'est que ce sont les seuls vrais musiciens qui en sont capables, c'est-à-dire, en France, trois cents personnes, même pas. Eux peuvent se passer de la partition, d'une part parce qu'ils la connaissent, et d'autre part parce qu'ils possèdent des moyens (mémoire, capacité d'analyse en temps réel, discernement auditif, connaissance des formes) qui les rendent capables d'entendre la multiplicité d'informations que véhicule la musique, et surtout d'ordonner mentalement (et à grande vitesse) ces informations. Je sais qu'on va m'opposer le plaisir "gratuit" de l'auditeur inculte et vierge de préjugés. Foutaises. 

La musique a un statut trompeur. On la croit tout entière du côté du sonore : c'est faux. Si l'on se contente du son, on en perd la plus grande part. Pour entendre, il faut comprendre. Et pour comprendre, il n'y a rien de mieux que la partition, qui nous fait voir ce qu'on entend, et surtout ce qu'on n'entend pas. 

Il n'y a rien, dans ma vie, qui ne soit soumis à la musique, d'une manière ou d'une autre. Rien. C'est le mètre-étalon, c'est l'instrument de mesure, l'instrument de perception et le filtre d'intelligence. Pourquoi j'y ai renoncé, me demande-t-on souvent. Je ne sais pas répondre à cette question. À plusieurs reprises je m'y suis essayé, pourtant, mais aucune réponse n'était vraie, ou seulement convaincante. La seule chose dont je sois sûr, c'est que quoi que je fasse, la musique reste en moi : sa place ne diminue pas, bien au contraire. Au fur et à mesure que je me suis éloigné de la pratique musicale, elle aurait même eu tendance à devenir plus brûlante, plus essentielle, ou plus profonde. En me prenant de passion pour l'écriture, j'ai retrouvé la douleur bien connue, celle de mon enfance, causée par la musique (sinon causée, du moins révélée, par elle)  : la poignée de cendres jetée dans les bronches, l'évidence glaçante de l'implacable solitude qui vient comme une vague nous coucher dans la terre, le retrait de l'être qu'on sent s'épandre en soi comme un vent aride et vireux. 

La douleur la plus fidèle, celle que je connais le mieux, aura été causée par l'impossibilité presque complète de communier dans le sentiment de la musique. Je n'ai jamais rencontré, en tout cas, quelqu'un avec qui j'aurais pu partager cela, hormis mon père. Si, je crois qu'il y avait la jeune Ophélie, mais justement, ce sera sans doute cette trop violente sensibilité qui l'a, très paradoxalement, éloignée de moi. 

Seule

« J'essayais de maintenir le sommet de son crâne, que tout reste dedans. »

Jacquie Kennedy, quelques minutes seulement après l'assassinat de son mari, n'est plus rien. Johnson a déjà été nommé président, il a prêté serment, dans l'avion, à Dallas. Terribles instants, d'une violence inouïe, durant lesquels on la voit seule, seule contre tous. 

Les fidèles sont vite conduits au tombeau, avec ceux qu'ils pleurent. J'en ai fait l'expérience.

« Jack a une main dehors et je vois un bout de son crâne se détacher. Couleur chair, pas blanc. Ses yeux étaient ouverts. Il s'effondre sur mes genoux, j'ai du sang et de la cervelle sur moi. Son visage était si beau. »

Petit portrait en prose (21)

Elle avait toujours au cou cette vilaine marque laissée par l'instrument, l'alto, elle tenait sa cigarette un peu à la manière de Michel Houellebecq, elle avait un léger défaut de prononciation et elle était jolie, avec ses yeux vairons, même alors qu'elle imitait l'accent picard dans le métro. Elle avait longtemps été la maitresse d'un célèbre violoncelliste parisien et elle me suçait dans les toilettes du conservatoire. 

Tout le monde la trouvait fragile et délicate, mais elle m'avait ridiculisé en courant plus longtemps et plus vite que moi, un matin que j'avais voulu l'impressionner, en Haute-Savoie. Elle aimait m'inviter dans les restaurants à la mode, à Paris.

Quand je me suis installé place des Vosges, elle m'a aidé à déménager, très vaillamment, et je l'ai beaucoup fait souffrir, car j'étais alors amoureux d'une fille beaucoup plus jeune. Elle s'est bien vengée de moi, par la suite, et j'ai eu honte de penser tant de mal d'elle.

Péristaltisme

Je copie ici l'article de Wikipedia consacré au péristaltisme. Je ne peux pas dire à quel point je suis émerveillé par ce que je lis. Cette onde océanique qui traverse le corps humain et qu'on peut même écouter, à l'aide d'un stéthoscope, me semble une chose plus exaltante et plus intéressante que la meilleure poésie, et ne parlons même pas des romans. Mais trêve de bla-bla, voici la chose.

Concernant le tube digestif, il s'agit de la progression du bol alimentaire de la bouche (plus précisément du pharynx) jusqu'au rectum (anus). Il est unidirectionnel : on dit que la progression se fait dans le sens oral-aboral. Le tube digestif est caractérisé par une tunique musculaire, constituée de muscles lisses disposés en deux faisceaux : une couche circulaire interne et une couche longitudinale externe. Ces deux couches sont des faisceaux de fibres unitaires sur le plan physiologique, signifiant que toutes les fibres au sein d'un faisceau sont interconnectées par des jonctions communicantes et peuvent ainsi coordonner leur activité, de façon à se contracter en même temps, à l'unisson. De même, elles peuvent ne se contracter que sur un petit tronçon du tube digestif.

Le tube digestif est donc doué d'une mobilité digestive qui est due à cette tunique musculeuse de la paroi. Le tube digestif est donc caractérisé par plusieurs mouvements, avec des caractéristiques physiologiques différentes : on distingue les mouvements propulsifs, qui font progresser le bol alimentaire dans le sens oral-aboral (péristaltisme, complexe moteur migrant, mouvements de masses), et les mouvements de brassage, qui permettent la segmentation du bol et son mélange aux enzymes digestives (segmentation).

Le péristaltisme est un mouvement propulsif. Il est caractérisé par mécanisme spontané qui s'effectue en plusieurs étapes. D'abord, il y a une onde péristaltique primaire qui se manifeste au moment où le bol alimentaire atteint l'œsophage après déglutition. L'onde force ensuite le bol à descendre l'œsophage pour atteindre l'estomac. Cette onde a une durée de vie de 8-9 secondes. L'onde continuera à descendre dans l'œsophage à une allure constante même si le bol se déplace à une plus grande allure que celle-ci. Si un bol alimentaire est bloqué ou se déplace plus lentement que l'onde dans l'œsophage, une onde péristaltique sera créée autour du bol, le forçant à se déloger et descendre dans l'œsophage. Sans péristaltisme, le brassage des aliments et l'absorption des nutriments, c'est-à-dire des éléments contenus dans les aliments, sont impossibles.

Dans le tube digestif, le péristaltisme est un réflexe à intégration locale : il ne fait intervenir que l'innervation intrinsèque du tube digestif, à savoir, le système nerveux entérique. Dès lors, un tube digestif dont on a sectionné les fibres nerveuses efférentes originant du SNC (Système Nerveux Central) peut produire le péristaltisme. C'est le plexus myentérique d'Auerbach, situé entre la couche circulaire interne et la longitudinale externe, qui intervient principalement dans le péristaltisme en coordonnant les deux faisceaux musculaires. Il est à noter qu'il existe une ondulation de base des potentiels membranaires dont l'origine est l'ensemble des cellules pace-makers intra-myentériques de Cajal participant à la coordination des contractions musculaires et à la "rythmogenèse" du péristaltisme. Le point de départ du péristaltisme est la distension de la paroi digestive qui est perçue par des mécanorécepteurs présents dans la paroi, entre les deux couches musculaires lisses de la musculeuse. De ces mécanorécepteurs, des impulsions vont partir par des fibres afférentes vers les plexus d'Auerbach et faire synapse avec des interneurones qui vont assurer la formation d'un anneau contractile à 2-3 cm en amont du bol alimentaire et la distension de la paroi à 5-6 cm en aval.

L'anneau contractile du péristaltisme est une contraction de la couche circulaire, ainsi qu'une relaxation de la couche longitudinale externe sus-jacente à cet anneau. En aval, la couche longitudinale externe est contractée, et la couche circulaire interne est relaxée. La contraction de la circulaire interne en amont du bol alimentaire diminue le calibre de la lumière et provoque augmentation de la pression intraluminale, En aval, la contraction de la longitudinale et la relaxation de la circulaire a pour conséquence un raccourcissement du segment digestif d'aval, ainsi qu'une diminution de la pression intraluminale. Ainsi, au cours du péristaltisme, le segment d'amont est propulsif et le segment d'aval est réceptif, permettant la progression du bol alimentaire.

Les organes creux du système digestif sont entourés de muscles qui permettent à leur paroi de se contracter. Les mouvements de ces parois font non seulement progresser les liquides et les aliments mais effectuent aussi un mélange de ce bol alimentaire dans chacun des organes concernés. Ce sont ces mouvements caractéristiques de l'œsophage, de l'estomac et de l'intestin qui constituent le péristaltisme.

Le péristaltisme ressemble à l'onde d'une vague océanique qui traverserait le muscle. Le muscle de l'organe concerné se rétrécit puis propulse la portion de nourriture lentement vers la suite du tube digestif.