Dans ce qui était dans les années 60 la belle cité blanche du Printemps, regardée avec jalousie par les HLM voisines aujourd'hui en bien meilleur état, maman a pour amis un couple de Yougoslaves. Elle est croate, il est serbe de Bosnie. Ils forment, avec quelques autres retraités, le dernier carré de petits Blancs de la cité. Leurs gentilles têtes chenues émergent des fenêtres, entre une forêt d'antennes paraboliques. « Regarde le balcon de mes compatriotes, comme il est bien entretenu ! Les rideaux propres, des fleurs… » Maman est fière d'eux. Que défendent-elles, les personnes âgées des banlieues qui s'enferment chez elles à triple tour après huit heures du soir ? Certainement pas la supériorité de la race blanche sur toute autre race. Leurs souvenirs clairs. Leur jeunesse propre. Leur mode de vie bon enfant. Je me souviens de l'époque où les propriétaires et locataires du Printemps allaient au travail en costume. C'était un endroit presque chic, qui tombe peu à peu en décrépitude.
(Patrick Besson, Le Sexe fiable)
