C'est Cavanne. Cavanna, Cavannelle, Cavannil, on sait pas, c'est le mec qu'incluse et plus si affinités quand on lui joue du havane à la banane, à Paname qu'il est le plus souvent sous les roues des rondelles et les bretelles à vau-l'eau et le falzard de canard, qu'il se pavane en chaman ou qu'il brame sous un platane, en soutane et ricane et plane de Jeanne en Suzanne et passe la crassane au rasoir, fauve qui peut le plus en jambes et l'accord ne m'use pas la nuit sauf au bocal timbale, quand le génital vocal et illégal est fatal au borsalino aplati d'humidité. Ce que Freud n'a pas supporté c'est la sortie de la cuisine en bigoudis et sauce blanche mais Cavanna c'est toujours Cavanna même à la messe ou dans un parking avec Schubert bandant aux néons et à la goutte d'or, c'est le blues du prépuce, c'est les mains dans les cordes, à l'échoppe, et la gigue de la duchesse quand s'agite Jean-Baptiste même par-dessus l'épaule et le croupion, c'est le petit fauve charogne à pompes et à pistons, c'est l'écritoire Rodin en colimaçon et la confession impudique, mais de profil, sous le soleil à poils des fendues. Vous dites "univers musical", et je réponds toi-même, musical toi-même, t'as pas honte de dire ça, t'as pas honte de parler de répertoire, et pourquoi pas de génitoires et de carrière, et de génies géniaux comme des collages inquiets, sur la table, la peau douce, sur la table, les deux mains plaquant un accord pour Henri et Geneviève, toujours le même, sur la table et sous le chapeau, comme un lapin dans la chaussure en accordéon, ne dites pas éclectisme ou je vous jette des cailloux tout mous comme caramels. C'est une histoire pour les grands, Cavanna, mais douce et violente à la fois, en trio comme les esprits quand ils ont oublié quelque chose dans la tombe. Et là les portables sonnent à toute volée, et les barbares ont un orgasme parce qu'ils croient que tout va s'arrêter, musique et goupillon, robes et caresses, suaves moiteurs dégoulinant d'arpèges croisés et point d'orgue. Mais ça ne s'arrête pas, non, les trombones vous ont des airs de tulipes à double-échappement et sur le pont des marins roumains lancent les harpons vers des gouffres cuivrés qui sentent la folle et le pain grillé. Non, ça ne s'arrête pas, la caravane passe sous les flammes, les âmes claquent comme des drapeaux, et on entend un mi bémol déchirant qui a des airs de double écho doppler, la caravane est déjà loin, tout est plus bas d'un ton, et Cavanna soulève son borsalino, dans Paris désert et silencieux.
