Il n'aura fallu que quelques heures, une douzaine, pour que notre statut personnel passe de "génial, intelligent, gentleman, vrai gentil, ange" (la modestie nous interdit d'allonger encore la liste), à celui de "salopard, connard, imposteur", etc. Souvent femme varie, certes, mais il en est de plus pressées que d'autres.
Que s'est-il donc passé pour qu'en une courte nuit on tombe ainsi du ciel en enfer ? Oh, c'est très simple. On a dit immédiatement, et même écrit, c'est-à-dire qu'on ne s'en est nullement caché (et pourquoi donc aurait-on dû ?), qu'on avait passé la nuit avec une femme qu'on n'a jamais tu aimer depuis plus de dix ans. On l'a dit à une femme qui a mari et enfants, qu'on ne voit pas, qui mène sa vie à plusieurs centaines de kilomètres de nous sans qu'on n'ait jamais trouvé rien à y redire.
On serait resté ange si l'on avait celé la nuit en question, on est devenu ordure en disant la simple vérité, qui n'avait aucune raison d'adopter ce statut un peu laborieux et un peu prétentieux de secret. Les femmes n'ont décidément pas tout à fait fini de nous surprendre, même s'il nous vient parfois quelque lassitude devant un comique de répétition un peu appuyé.
Vite ! Scarlatti !